point of view

Mexican people demand President Calderon resignation on Facebook

2010-01-09T11:29:00.004-10:00

In a Facebook group, Mexicans demand President Calderon resignation.

At http://www.facebook.com/group.php?v=wall&viewas=0&ref=nf&gid=215247936591

No matter the group has grown in an accelerated way since it was opened on last December 22nd, almost no media but Proceso magazine have mentioned the big irritation of Mexican citizens with a government which got the country from a bad general situation to the most critical one since Mexico became an independent nation two centuries ago.

The fact expresses, perhaps, that mexican (r)evolution has already started by asking for strong and reasonable foundations for a new and better republic.

Nowadays the group has joined more than a hundred thousand supporters who mostly agree in President Calderon weakness or stupidity and in his inmediate resignation.

No matter a suspicious silence shared by almost the maistream local media, linked the most of them with Calderon's "generous" administration, the group grows on second by second.

http://www.facebook.com/group.php?v=wall&viewas=0&ref=nf&gid=215247936591

Mexican evolution has begun beyond the local media censorship

2010-01-09T11:20:00.001-10:00

La Universidad de León. Sus enseñanzas.

2009-09-17T12:27:00.002-10:00

La "universidá" de León y sus enseñanzas.
Escena de la vida cotidiana.

47 children were killed in fire by Mexico's fake government

2009-06-24T07:00:00.003-10:00

Margarita Zavala, Mexico fake president's wife.
Wanted for killing babies.

47 babies died because of Mexican fake government. Felipe Calderon Hinojosa is the fake president of Mexico. He was ilegally elected in 2006.

Nowadays, a story of corruption and unjustice is still growing up in Mexico: Margarita Zavala, Calderon's wife, is perhaps the main responsible of the most awful tragedy in Mexico's contemporary history.

Margarita Zavala's relatives are the owners of the day care center in which 47 kids were killed in a fire. Mexico's goverment is hidding the truth.

We'll still asking for justice. Nobody can forget or forgive this terrible drama.

Even in a broken down country, nobody could stand the image of a kid dying in flames.

REVOLUTION 2010!!!

Rosario de la Vega e Ignacio Rosiles

2009-05-08T22:01:00.002-10:00

Rosario de la Vega e Ignacio Rosiles. Criminales.

En estos nombres se concentra la corrupción en Guanajuato. El ansia de la guillotina por venir. Benditos sean entre los que quieren. Polvo serán todos a final de cuentas.

El PAN (Partido Acción Nacional) vuelve a las campañas de odio en el país decapitado

2009-03-31T19:16:00.004-10:00

El PAN y el odio

Habría que releer a Spinoza en estos días cuando nos empapa la sangre. Y a través de una voluntad atenta de entendimiento recordar cómo este país, México, se fracturó gracias a la suciedad con que el Partido Acción Nacional (PAN) nos llevó a la guerra civil latente.

Cómo a través de los mensajes de odio y una mercadotecnia donde la falacia imperó, los mexicanos devenimos en enemigos de un día al otro.

La democracia tiene chancros, se pudre, falla y fenece. Con mi pasaporte en mano me siento alegre al arrojar a la chimenea mi credencial de elector.

La democracia en la carencia de personas es caldo de cultivo de infiernos múltiples. De pesadilla que se hunde en sí misma para dejar como final alternativa sólo el grito sitiado sin remedio. La muerte que sin embargo se niega a toda costa.

La democracia a que nos orilla el Partido Acción Nacional es el cese del ser.

La escatología. El juicio de dios. La metafísica inane que pisa el baile de de Zaratustra.

La democracia sin personas, sin conciencia de sí mismas, a decir de la querida María Zambrano, existe en México.

En México la democracia no existe. Y el Partido Acción Nacional lo sabe y lo usufructa.

En días cuando la sangre nos empapa de manera bestial, cuando la guerra civil se intensifica, el PAN agrega odio como el pirómano a su objeto sublime.

Y es cierto: el PAN, ganará la guerra perdida de antemano. En México ya no existimos personas.

Mejor sería leer a Spinoza y ensoñar que el ser se intensifica.

Mexico the country's assasins from the Catholic party PAN would watch a movie

2009-03-28T18:10:00.002-10:00

Lejos de esta realidad de balazos y asesinatos y secuestros y extorsiones y corrupción PANista y de un país que se desbarata por eso y mucho aborrecimiento más, quizá una movie sirva y sane.

El PAN (partido acción nacional) y el narco esencial

2009-03-27T19:27:00.002-10:00

Chingada madre, puta madre, uno quisiera vivir cuando era posible sin siquiera pensarlo salir a la calle. Andar los pasos porque sí. Llegarle a la gana.

Pero llegó el Partido acción nacional al poder en México y la corrupción permeó la vista incluso a la contra.

El narco, los políticos narcos, la gente decapitada, las cabezas decapitadas en la calle al salir uno de casa, los balazos interminables durante el día, el sonido de los autos de patrullas, las amenenazas de que uno y la hermana y el padre y la madre y el gato van a ser secuestrados,
la certeza de que quienes hacen las llamadas intimidantes son los mismos policías, el olor de la sangre por todos lados...

El olor de la sangre por todos lados fue lo que nos trajo el PAN (Partido Acción Nacional), aliado con la iglesia católica, receptora de macrolimosnas que no son claras al fisco, que huelen a mota y a crack y a a heroína y a el grito de mi amigo secuestrado y torturado.

Felipe Calderón Hinojosa es reo del dolor por morir sin saber por qué en México, el héroe de un infierno absoluto.

Él está en la presidencia de México sin razón. El usurpa el poder de un paìs y pretendió justificarse mediante la fuerza, por medio de la mano dura, usando al ejército, amedrentando a la ciudadanía inconforme con el fraude electoral que cometió.

Hoy día, Felipe Calderón, lleva a Mexico a un callejón sin salida.

Él, criminal, tiene menor peso moral y jurídico que los narcos a quienes
supuestamente combate.

Felipe Calderón Hinojosa es la inefable imagen en el alma de un país que se arruina sin remedio.

El periódico am de León Guanajuato, México. O es periódico a.m. Who cares any way?

2009-03-27T17:13:00.004-10:00

La prensa leonesa

Si uno quisiera encontrar un referente de la vida entorno, aquí, en León, habría que despertar con la sensación de perseverar en el sueño y de que la realidad es confusa, que la estupidez se ha infiltrado en la vigilia aparente, que las palabras y los conceptos se patean entre sí.

Y es que uno despierta y está leyendo el am, Periódico de León, Guanajuato, México.

Y uno desea. Uno se anima en la natural gana de subversión ante lo llanamente pendejo. Ante lo que se nutre vía lo paupérrimo de la existencia comprable y luego disfrutable. La nota, la información del imbécil que encuentra a otro más imbecil y lo usufructa.

El periódico am de León, Guanajuato, México es joya de chiquero.

El espíritu del periodista deviene en el apellido Gómez que apesta a "burro", a "jerk" a "baboso", a "estúpido", a maldito traidor del propio espíritu de perseverar en el ser desde el cuestionamiento que abre la vía hacia la libre decisión voluntaria mientras se vive en
común con esos que son semejantes.

A querer que la vida sea vivible.

El periódico am es veneno que lamen los fatuos.

Y León es una ciudad fatua donde se publica el am, el periódico más leído en este planicicie donde "se confunde lo grandote con lo grandioso".

Donde el latido suena a quietud de cadáver. Donde ya nada, ni la vida, vale nade desde hace mucho.

Mexico needs U cuz it's time to kill ourselves

2009-03-20T18:56:00.002-10:00

It's time to kill ourselves

I don't like niggas
I hate every little thing related with
the word jewish
It makes wanna vomit
I look at the mirror and
I certainly know I'm humanity
And I don't care
I don't need any reason, I just breath on and on
It's time to kill ourselves
I feel love, deeply and highly, for money
I would like to call myself infront of me:
Yer gorgeus, Americam man
Yer great fucking Georgie Bush or Clinton or Obama da nigga
or Bin Laden,
who cares any fucking way
Yer my favorite killer, murderer ever
such a fucking great feeling
having a democracy and a life to buy by my desire
I'm a fucking American and I can
And I'll be able to
my soul is a word I'd never miss
my name goes on through this voice
writing and wishing
burning words over my skin
like a tatto where I could find
nothing
just to begin again
I wanna be a fucking jewish soldier who kills
children and dreams and ghosts
walking around a desert of false holocausts

Vatican true

2009-03-15T22:07:00.001-10:00

Everybody could call me a lier
but the fuckin' fact is that Mexico's people
running away from nothing
and anyone can see a landscape full of beheading
people getting away in acid
losing all possible memory
Mexico dies
the pregnangt women are murdered by
a sound of soldiers mexican army
law is deep inside
where mind was lost
and words stop meaning

I love Ratzinger anyway

Radiohead in Mexico, the beheading country

2009-03-14T21:21:00.002-10:00

Mexico bleeds day after day with every killing people, with every beheading, with every child killed by soldiers, with every drug dealer who's in charge of the mayor office or even of the republic presidence.

Mexico dies slowly trough and throughout corruption is there.

Anyway we'll possibly die in this fucking hell where reason is gone.

But Radiohead's here with their music and this soul has forgotten that there's a lot of reason to scream in this country about.

Such a soulful music in a time when all the soul was already and painfuly spent in feeling and thinking creep hope.

Listening to Radiohead is great in a country which doesn't exist anymore.

Forbes, el Chapo y Fecal el "presidente de México"

2009-03-13T17:49:00.005-10:00

la noche hunde el esternón
despojado incluso de gritar
y tras párpados se precipita
hacia dónde cruje el deseo
como cráneo en estallido
punción dura que no para
en medio del latido
vuelve al aliento adversario
donde la música duele
la vista duele
y la estatua del paisaje
rota en el delirio
se ve
y la noche también
y le duele
como el abrazo al muerto amado

El conocido narco don Chapo (shorty) Guzmán, el mismo que logró su libertad cuando Vicente Fox desvirtuaba México desde la presidencia de la República Mexicana, ahora comparte sitio, primus inter pares, con los millonarios mexicanos que incluye la revista Forbes.

Y es entonces cuando los tiñosos abundan pues la envidia tiña es.

El primero entre tantos destaca: ni más ni menos que el criminal que usurpa la presidencia de México.

Y su envidia le hace hablar y al hacerlo sus palabras forman la galérie des glaces que en un Versalles siniestro, le devuelve el propio
rostro.

El usurpador aduce que Forbes hace apología del delito. Raro: el mismo que habló del peligro para México, es hoy un peligro para el Imperio.

El enano usurpador zapatea en un tapanco que se precipita a la sangre inerte que va opacando vida en su coágulo.

Apología del delito la voz que se vuelve un eco especular la de este enano que usurpa.

Tristeza en todas partes y aquí y en estos ojos

USA backyard

2009-03-06T22:06:00.001-10:00

Mexico has collapsed

La Ciudad de León, Guanajuato me gusta

2009-03-06T19:08:00.003-10:00

De León me gusta el olor del Centro Histórico tras la lluvia. Madera mojada y polvo acumulado que en agua revela instantes de un latente campo abierto y obstinado en guardar deseo como el maquillaje hace con los rostros.

Me gusta el tono de las ancianas cuando hablan con los niños y cuentan historias que vuelven color sepia el aire que al respirar conforta como un abrazo sin contradicción. En su acento viene una reconciliación con la calidez de España.

De León me gusta la palabra de los viejos que se afirman en el honor. Su cruel plomo al medir los actos y el reflejo de una vida pétrea que no podría ser de otro modo cuando miran y dicen a través de su memoria.

De León me gusta la música de un cielo que se aleja y queda tan alto como las miradas mutuas de quienes pasan en sus calles.

La vida que se acostumbra a serlo. El valle que se transforma sin abandonarse, como un espejismo.

La rabia sorda con que la existencia no deja de ser amable.

Álvar Cabeza de Vaca, jefe de sicarios con placa y uniforme

2009-03-02T20:33:00.005-10:00

Por enésima ocasión un ciudadano leonés ha sido asesinado por policías leoneses.

A priori la víctima era un vendedor de drogas. A posteriori, el encuentro con la policía leonesa lo dejó sin vida.

Fuera criminal o no, le aplicaron la pena de muerte según el raciocinio de un cuerpo institucional entrenado en las técnicas de tortura. De un cuerpo policial cuyos excesos suman la cifra de infamia.

La población, los vecinos, "Fuenteovejunaseñor", se sublevaron con violencia en contra de los asesinos de placa, uniforme y patrulla.

El jefe de los sicarios con placa, uniforme y patrullas se llama Álvar Cabeza de Vaca. Secretario de Seguridad Pública de León, Guanajuato, México, quien presume su inmunidad ante la fuerza de los narcos y de los sicarios. Quien ostenta frente a cuates y compas su poderío frente a ellos. Que "Soy invencible," aduce. Que dice que "se la pelan". Así de simple.

En León la ley se rompe al ritmo de una tristeza que revienta cualquier cordura. Que Postra la esperanza.

Álvar Cabeza de Vaca encabeza, va a la vanguardia del dolor que nos crece de manera común con cada asesinato de sus uniformados.

No sorprende entonces que los críos en estas tierras deseen devenir en narcos al crecer. Como escribe Fernanda Navarro en La Jornada Michoacán, ellos apoyan a la gente, ellos estimulan la tierra que sería zona de aborrecimiento y éxodo sin gana siquiera de olvido.

Álvar Cabeza de Vaca, jefe de una policía que masacra contra toda ley, que desvirtúa la noción de Estado, es reo de conciencia pública que señala una pudrición siniestra.

Que a nadie sorprenda si el pueblo se aboca hacia donde "la criminalidad" extiende intensidades y provocaciones.

Mario Méndez, el pintor que ahora dirige el Instituto Cultural de León

2009-02-28T10:45:00.005-10:00

Recuerdo la primera exposición individual de Mario Méndez, N(e)u(rotica), constituida por una serie de acrílicos que impulsaban un juego visual en el que la noche devenía un contagio de pliegues para el deseo del espectador: una complicidad para la mirada de quien en la sombra común ha intentado descifrarse conforme se desboca; pero una complicidad que, cuadro a cuadro, tentaba con sabida perversión.

Ello me daba una sensación semejante a la de los versos de Trakl: "Abandónate/si ebrio de vino/ la cabeza cae en el arroyo..."

Curada por el fallido artista plástico de nombre Juan Meliá, presentada por la fotógrafa Irma Dugelby y por el el pintor Antonio Ehrenzweig, con epígrafe del escritor Víctor Ponce, la exposición ofrecida en la hoy inexistente "Casa Madero" de León, México, detonó una crisis en la visibilidad.

Eran los días en que México padecía la pax del priato, cuando era posible caminar las calles de León, Acapulco, Morelia, Ciudad de México, Cancún, Guadalajara, ... sin escuchar las sirenas de las patrullas a toda hora, sin el ruido de metralla, sin observar los cuerpos de ejecutados, de decapitados, sin exponerse uno a las esquirlas de las granadas, sin el agobio de policías torturadores que nos dieron Vicente Fox y el Partido Acción Nacional y la iglesia católica, ... Y que salvajemente acrecentó el usurpador, el espurio Felipe Calderón.

Lo que más pudo causar azoro entonces fue la reacción de una mujer enana que envío televisión azteca para cubrir el evento, bely o belly razo, es su nombre, quien abandonó la exposición diciendo que no cubriría un reporte con imágenes de jotos, algo así dijo esta miniatura de la humanidad deforme que actualmente conduce un noticiero de León, México.

Y es que la crisis de la visibilidad irradiaba con gran contundencia desde la obra de Méndez: uno ya no era el mismo por la percepción de lo originario a través de esta obra. Pues tal obra creaba un público al que el artista como gran seductor sin duda abandonaba en sus incógnitas, lleno de avidez, de oscuras y luminosas ganas. Digo yo, nomás por chorear.

Ahora el pintor llega a la dirección del Instituto Cultural de León y uno sólo puede apasionarse ante lo que puede venir por su causa en un país que sigue desmoronándose.

Si el arte puede salvarnos en momentos tan graves, si la sensibilidad y la inteligencia dan vía a la esperanza contra toda insensatez, si la crisis causada en una obra puede originar la creación de más ser, si un artista al llegar a una institución del Estado alienta y emociona, pues entonces uno se congratula porque el pintor Mario Méndez dirija el Instituto Cultural de León y críticamente está dispuesto a bregar con él.

Palestine, with your people I'll fight as a mexican and against the killers from "israel"

2009-01-01T01:00:00.002-10:00

Vicente Guerrero Reynoso

2008-12-31T23:46:00.001-10:00

El nuevo agno inicia

Y en León, Guanajuato, México

no se olvida que el presidente municipal

Vicente Guerrero Reynoso

junto con el arzobispo José Guadalupe Martín Rábago

narcotizaron esta ciudad. León.

La posteridad vislumbra sus cuerpos pendientes aunque tiesos ...

El atrio del templo expiatorio será panorama para su penduleo

El templo hecho letrina

Donde la miseria excretará los porqués

My space.com

2008-12-28T00:23:00.001-10:00

Quizá mentiré de nuevo, prefiero mi habitación con sus pantallas y sus bocinas
y sus headphones. Me prende la simpleza de las cosas que hay en mi entorno.
Sin papeles ni libros ni cuadros ni esculturas ni fotos ni gente ni teléfono por
responder pues basta el identificador de llamadas para saber que no atenderé
al imbécil que marca pues no es quien deseo. Igual el celular, o móvil como dice
la gentuza de un país cuya tierra nunca ensuciará la suela de mis zapatos. Incluso
en otra ciudad, país, continente fue, es y será igual. Que nadie me toque. Que quienes
traen la comida o limpian mi casa o mi depa, quienes ordenan mi agenda, quienes
me llevan al auto, quienes lo condecen, sean, como quiero, otra máquina. Cierto
que disfruto por instantes la estancia, la proximidad de quienes quiero. Pero
igual quisiera esfumarlos con un click al sentir su fértil ausencia de sorpresa, mi
vacía gana de sorprenderme en su compañía. Y sin embargo insisten en buscarme.
Pese a forzar mi estupidez, mi procacidad, mi palabrería hasta una densidad que
ahoga vuelven a tocar el timbre, a escribir e-mails, a marcar mi teléfono, a enviar
mensajes. Aunque les responda que sólo les veré si tienen lo que me gusta y
necesito. Si no, les digo que se vayan a la chingada. O acepto la cita. Y no me
presento. Alguna vez me conmovió Sábato y también Monsiváis y recuerdo que
ebrio o sobrio leía en voz alta Altazor a conocidos y extraños. Qué vergüenza.
Esa emoción que no me pertenece sólo a mi en aquel tiempo ni en ninguno es
igual a esta pendejada de escribir para nadie mi tedio y mi ataraxia. Ahora que
uno sabe la vileza de Cioran y de Kundera y de Fuentes y de tanto hijo de puta
cuya morbosidad al existr es más intensa que sus palabras yo me siento orgulloso
de haber quemado veinticinco mil libros en una fiesta rave. Y orgulloso de carcajada
o lo que dura hacerla. Luego me vale madre. Lo mismo que haber escrito esto
que algún pendejo leyó hasa el final. Ahora suena el teléfono, el identificador muestra
que es quien yo deseo. Dejo que se active la contestadora. Ahora dejo de escribir acá
mientras tecleo en otra pestaña algo así como www.

Ciro Gómez Leyva o leiva o como sea

2008-12-24T23:15:00.002-10:00

alma de mi alma

la vida nos quedó así
embriagada por no decirse
en fuga de los términos, los decires

apenas el placer me hace escribir

no la gana ni el deseo

la pura ensoñación de ver cierta ciudad en cierto instante
como nadie o pocos lo harán

y le sigo en esto que Spinoza me alebrestra

sin omitr que en México las y los putos de la palabra
deberé decirlos

apenas para una ínfima infamia que no será historia
y nomás pa' advertir la misma infamia

denise maerker, ciro gómez, joaquín lópez, el hijo de loret (así, con
minúsculas), etc.

y luego me viene el devenir

pues decir la vileza es asco revertido

tragar vómito para mejor vomitar

Era NDI

2008-12-18T20:09:00.001-10:00

la neta salvo el baño de tu desnudez con la mía todo se fuga
y al acelerar confiado en reventar de una vez por todas con lo que sea
y al quererte en este recuerdo otra vez en una calidez de cariños
y en la presencia de una vista con abiertos paisajes al dolor
y en tus rizos
y en mi halo ebrio que hace la mentira instantánea de un no te quiero
y en Morelia que late en tus sentidos como un paso adolescente hacia todos los
destinos
y en un río donde va el vaho al escribirte
y a semejanza de un cuervo deslenguado y solo
cumplo treinta y sólo quiero cojerte
la neta

Templo Expiatorio de León, Guanajuato: la cultura PANista

2008-12-16T19:14:00.003-10:00

La iglesia católica se hincha con el dinero de los pobres para construir una plaza a un templucho cutre; dinero de la pobreza en tiempos donde va a latiguear el hambre con vehemencia.

El Partido Acción Nacional de México roba a los mexicanos para alabanza de su dios.

Los pobres son exprimidos y uno se pregunta luego de saber el desfalco de Vicente Fox y su güila al "erigir" la Biblioteca "Vasconcelos":

¡Y el Conjunto Cultural Polifórum de León, cuándo hará claras sus finanzas?

¿Cuándo sabremos la dimensión del desfalco y cuándo los nombres de los rateros culturales de Guanajuato?

JOSE GUADALUPE MARTIN RABAGO y Silvia Vargas Escalera

2008-12-12T18:49:00.007-10:00

México se desvirtúa con la confirmación que expresa el asesinato de la niña Silvia Vargas escalera.

Las infiltradas hasta la cúpula por el narco, Secretaría de Seguridad Pública y Procuraduría General de la República nada hicieron. Fue el reclamo de la familia de esta niña el que nos hizo evidente nuestro gran fracaso como país.

México, gobernado por el criminal Calderón Hinojosa, nada va a ganar.

Su valía ética y moral se devalúa frente a los narcotraficantes y secuestradores.

Si el supuesto "presidente de la república" es el primero en violar la ley,entonces...

Entre tanto el arzobispo yunquista de León, José Guadalupe Martín Rábago, festina la demolición de escuelas, casas, edificios históricos, ... nomás porque se le hizo un atrio a un templucho cutre, arquitectónicamente deplorable: el feo templo expiatorio de León, Guanajuato.

ratzinger, rata vaticana, sin duda celebra en su palacio las atrocidades del arzobispo de león, pastor del yunque y del Partido Acción Nacional Mexicano.

Por los secuestrados, ejecutados, masacrados por venir, bendito seas José Guadalupe Martín Rábago, arzobi$po de León, México.

¿Vaya paradoja: los narcos son más limpios que el arzobispo de León?

EL ASESINO LEONÉS Mario Edgar Vallejo Domínguez

2008-12-01T19:22:00.002-10:00

Mario Edgar Vallejo Domínguez
ASESINO DE
Marco Antonio Escamilla Castañeda

Mario Edgar Vallejo Domínguez, ASESINO,
ESTÁ LIBRE POR SU DINERO.

EN EL GOBIERNO PANISTA DE LEÓN, mÉXICO.
PAGÓ LA CUOTA DE SU PEDA
Y SU DIVERSIÓN.

POR 240 mil pesos USTED PUEDE EMBRIAGARSE Y ASESINAR A SU GUSTO
EN EL LEÓN PANISTA.

El del PAN: Luis Felipe Bravo Mena, el del Yunque

2008-11-27T18:12:00.003-10:00

El Partido Acción Nacional de México nos ha llenado de muerte, de una hibridación, de una contradicción al respirar.

Insulta a la dignidad humana el ser que es Joseph Ratzinger, el papa de la iglesia de los sacerdotes que toquetean con lubricidad a los niños, el papa de los pedófilos, el papa que sostiene las razones de ser, los fundamentos esenciales que sustentan la perseverancia de los PANistas.

El papa del PAN, el papa ávido de limosnas que atraen los santuarios de Guadalupe, de San Juan de los Lagos, de los cristeros apóstatas y criminales beatificados ... El papa de los narcos de cualquier era.

El cerdo.

El papa de la muerte que alienta la inyección de ácido al corazón de un
niño.

El papa del yunque. El papa de Vicente Fox y su güila.

Tal el basamento de la moral mexicana que diluye cualquier noción de Estado.

México fue. El puto papa es. El PAN es.

La moral se multiplica en la santidad de la lana, o la seda que te cubre, Ratzinger, maldito. Tuyo es el YUNQUE.

Tuya es la guerra.

Morelia

2008-11-17T18:55:00.008-10:00

Con el dolor por el atentado terrorista de septiembre en Morelia,
que sigue sin aclararse, que en manos de investigadores
del usurpador gobierno PANista se disolverá en infamia
y niebla sucia

En electro pánico el alma polvea a cero grados
polillas que en el respiro afantasman los muertos
las claridades cojean
el keyboard de la memoria se dispersa con ritmo ebrio
está aquí con mi cuerpo de niño
bailador según el obladíobladá
y el aroma de papabambinos
y el comercial del banco del atlántico
está la pesadilla oceánica que sorbe
la piel que cicatriza otro recuerdo que nunca se raspó
island life de los coágulos en las uñas
pressure point del nuevo arranque en nada
zombie que tropieza con la misma piedra
cómo te voy a olvidar si en cada espejo te clavas
olhe nos meus olhos
griténme aceras que piso en la ciudad
abrigadora como una tumba, acaso
Morelia quemada me arranca la vida
con el vacío de los muertos inexplicables
mi corazón late a derrota
serrat en la memoria agitana mis lágrimas portátiles
chinga tu madre sea of love de mis venas adolescentes
donde borges abominaría tales adjetivos, sintaxis,
afasias de verborreas en caducidad intermitente
que vienen a arrancar la vida quejosa y fría y de arrabal
tormento de uno quererse con las palabras
jamás y siempre igual como la muerte
de rodillas nomás como el cariño y la suerte
de quien necesita encontrar algo en la vida
out of control without my green eyes
bronceado hasta la palidez por la screen's perpetuidad
donde vuelves to hold me en el círculo de la insania
going back to the start para conjurar lo yo que esperaba
mejor oír las mañanitas mientras me chaqueteo
o a juan gabriel o a nacho venegas so slowly
dans un valse d'amour con la soga al cuello
en soñando la vie la folie des mes hommes et femmes
cuyos nombres desde el nacimiento eran humo
pero humo azul entre las chelas y el jazz
"recargado en la tibia quimera" de real de catorce
Morelia con su sangre vuelve a ver lo que no hay en mí
la ciudad de las palabras sonoras de briseño me hace llaga
lo que no hay en mí, más ganas de enloquecer como por qué
sitiado de espejos
Oh What A World
Oh What A World
película de mí mismo en medio del grito que va a cansarse
y a fallecer con música de árbol
haciendo una vida por vivir a sorbos de caguama o petrvs
en el orgullo de estar forever Oh What A World
not ready to love y sin embargo escribiendo
que la ciudad que más amo herida como un gemelo
me sangra el alma como el Che asesinado o Tlatelolco o las Madres
de la Plaza de Mayo u Ocaranza en el olvido de Neruda
o los policías torturadores de inocentes en Leónguanajuato
o mi cara pendeja ante el silencio con que las ganas preguntan
con la cruda ansiedad de un rey de palo
why don't you shut up fucking jack-ass
merde

A mi amigo Daniel

2008-11-15T17:59:00.002-10:00

¿Por qué en León, Guanajuato, quienes fundan casas-hogar para ayudar a niños desamparados o que viven en condiciones de pobreza o abuso, de pronto prosperan y llevan existencias donde el lujo está a su alcance?

¿Por qué el altruismo hace devenir lo que era pobreza en popularidad y confort?

¿Por qué en León los niños jodidos y su sonrisa son tan económicamente redituables?

¿Por qué en León los niños de la miseria lo seguirán siendo para beneficio de unos bolsillos y unas famas?

Jesús Ortega, ¡presidente del PRD!

2008-11-12T18:43:00.003-10:00

MÉXICO

1810
1910
"La Tercera va la vencida"

Esta vida, este deseo, esta esperanza está con Usted, señor presidente de México,

ANDRÉS MANUEL LÓPEZ OBRADOR

Por la Patria

El Yunque

2008-11-11T20:32:00.003-10:00

Si el Lic. Felipe Calderón, en rigor jurídico, claro y distinto, emplaza el enjuiciamento necesario de los miembros de esta sociedad secreta que han defenestrado a nuestro país, iniciando por Vicente Fox, su esposa y sus entenados, (el gobernador de Guanajuato y su comparsa incluidos) ... entonces tendrá mi apoyo y el de millones de mexicanos.

Alvaro Uribe, presidente de Colombia, baila con Vicente Fox sobre la tumba de Mouriño

2008-11-08T13:54:00.003-10:00

El presidente de Colombia viene al rancho de Vicente Fox para expresar admiraciones a la lucha contra el narcotráfico que tan sólo este año nos ofrece el siniestro promedio de una persona ejecutada cada dos horas.

Las ganas de preguntar se desbordan como una risa narcotizada: ¿por qué Alvaro Uribe no se refiere a la Incuria de Vicente Fox respecto del narcotráico cuando éste fue presidente.? Es decir, si Uribe vino a mencionar conceptos profundos sobre dicha cuestión, ¿por qué deviene en ser tan gazmoño y limita su discurso a la inanidad de la diplomacia fiestera, estérilmente parrandera?

Al parecer el presidente de Colombia se ha guanajuatizado.

O, mejor dicho, viene a una reunión de la ortodoxia derechista porque, ya lo sabemos, "dios los hace y ellos se juntan". Con su moralidad a cuestas.

El hecho es que Vicente Fox, quizá con sus omisiones, quizá con sus complicidades, fomentó la intensidad con que esta guerra contra el narcotráfico desvirtúa el ser en nuestro país, en México, con cada criminal muerte.

Vicente Fox organiza una cumbre de la derecha tal vez como pretexto para empoderarse, para no ampliar la vulnerabilidad que hoy se oculta y que, bajo cualquier lógica, debiera tenerlo bajo un procedimiento jurídico que indagara su responsabilidad como aliado del narcotráfico.

Vicente Fox hace una fiesta entre ortodoxos donde el tequila corre como la sangre cuando el duelo por la muerte de los antagonistas nos hace callar. Vicente Fox hace fiesta sobre la tumba de Mouriño.

Vicente Fox canta a grito pelado con los mariachis y zapatea sobre el país que corrompió.

El presidente de Colombia es su alegre comparsa.

El presidente de Colombia y la ortodoxia de un pútrido mundo.

Juan Camilo Mouriño

2008-11-05T20:15:00.003-10:00

Esto no puede seguir así.
Desde posturas radicalmente opuestas, lamento, me duelen de corazón estas muertes.

Denisse Maerker, Obama y el niño mexicano sin corazón

2008-11-04T19:42:00.005-10:00

En México un niño de cinco agnos fue secuestrado. Sus captores, al saberse descubiertos, le inyectaron ácido en su corazón. Luego enterraron su cuerpo.

La noticia apenas fue mencionada por los periodistas mexicanos.

Esta tarde, después que regresé a comer, como siempre encendí el televisor.

El zapping me varó en el programa de una tipa llamada Denisse Maerker. Una empleada de televisa que se autodenomina periodista, reportera, lectora de noticias, ... como sea conduce un programa de nuevas que se transmite en México por tevecable.

La tipeja estaba leyendo llamadas de su (tele)audiencia.

En alguna de ellas alguien le cuestionó que no mencionara el hecho.

La "periodista" Maerker admitió que la omisión era deliberada. Por "espeluznante", el hecho, debía silenciarse.

Yo , la verdad, ahora escribo ebrio, también de lágrimas.

Y, sea por una hipocresia inconsciente o no, sea por el cúmulo de mis roturas, sea por esterilidad exhibicionista, sea por mamada, pero me siento jodido en el alma.

Quizá desde que era un niño no lloraba así.

Y la neta decirlo es cierto que vale madre. Que me vuelve ridículo.

Ahora todo debiera valer madre cuando un niño es asesinado así.

Cuando los comunicadores ríen y vuelven la vista hacia Obama; el primer negro que gobierna el Imperio, y que no enjuicirá a su genocida antecesor. El negrito bailarín de un show-business que tanto regocija a nuestro mundo de mierda... Cuando una muerte que niega el ser de manera absoluta queda en "tercer nivel o grado" para nuestra atención, ojalá que el ácido colme nuestros corazones al celebrar de tal modo la existencia y que las omisiones en consecuencia validen nuestras sonrisas.

Sin corazón, hipócrita, fraternalmente, herman@s mi@s, lo deseo.

Denisse Maerker, la neta, chinga tu puta madre, cerda.

Desde mi porcino hocico, recibe este beso que te detesta. Lo mismo el negrito imperial.

Fernando Lugo Méndez, presidente de Paraguay se reunirá con el usurpador de la presidencia de México

2008-11-01T17:06:00.005-10:00

Basta el repaso sobre las notas periodísticas de la semana que ha pasado para indignarse. ¿Por qué Felipe Calderón no devuelve el cargo que obtuvo ilegalmente?

La "guerra" contra el crimen está perdida de antemano en México si el que la emprende es un criminal.

En México los narcotraficantes poseen mayor autoridad moral que el usurpador de la presidencia de México, Felipe Calderón Hinojosa, perteneciente al partido político más corrupto en la historia de este país: el Partido Accón Nacional.

¿Por qué entonces el presidente Fernando Lugo Méndez, gobernante electo, él sí, legítimamente, del queridísimo, para este que escribe, pueblo Paraguayo, viene a reunirse con tal escoria?

León, Guanajuato

2008-10-26T10:49:00.006-10:00

Cansado del palabreo, distanciado de cualquier voluntad, vagando en el deseo que no responde y sólo padece las palabras, las imágenes, los sonidos, la evanescencia de la pantalla como al andar las calles en este cuerpo cuya extragneza ya no me importa, vuelvo.

Y no hay alicientes ni claridades, ni teleologías. Tan sólo cansancio. Para incrustarme en él, sigo escribiendo. Lo ayudo sin querer.

Sigo en León, México, con la avidez que da la muerte siempre al alcance de cualquier mano.

La corrupción de esta ciudad empalaga mi podredumbre y revienta en vida con cada respiro que pierdo.

El tiempo que no es la va fecundando y así la generosidad de su locura me enerva en compañía de millón y medio de personas.

Nada es bueno, ni noble, ni sano, ni bello, canta esta ciudad, en mí, todos los lugares comunes.

El cliché nace, se reproduce y muere con cada uno de sus rostros, con cada uno de nosotros.

Las frases hechas devienen en exploción demográfica. Y aquí abundan los espejos, las ganas de mirarlos.

El odio empieza a sonreír en los bebes de León. Quizá por tal causa el filicidio aquí es tan frecuente y el aborto, prohibido.

En ninguna otra ciudad traicionan así los poetas y ni siquiera los pintores; en ninguna roban los narradores así, dentro de la casa del anfitrión, tras cenar juntos, para luego despedirse sin dar la mano ni ver a los ojos, a sabiendas que el hurto, miserable, ínfimo, por evidente apura la huida.

Sólo en León, Guanajuato, pasan esas cosas. Quien viva aquí tendrá que habituarse y, quizá aturdirse como yo en ese tedio.

Cansado en sus hábitos, ahora que el cuerpo me lo permite, así escribo que vuelvo para no dejar de engagnarme, sin querer.

USA conquered by aliens?

2008-06-23T17:36:00.003-10:00

Stop talking about Leon, Mexico. We all know that mexican people want to re-get USA by increasing their population there. And that´s a fact that noboby can deny. They´ll get it. Sooner or later Mexico will rule over USA by demographic causes. So, let´s watch a better movie instead that shit:

León, Guanajuato. Ciudad mágica

2008-05-27T09:52:00.004-10:00

Para los amantes de lo nulo, para la gente que sabe de los placeres ansiados desde el sadismo menos ensognador, para quienes gozan en la frecuentación de la vileza humana y aspiran a sobrepasar sus límites, para los fanáticos de lo peor, para quienes afirman su escepticismo ante la fealdad del amor, para quien dude que un esputo vale más que quien lo arroja, para quien el dinero logrado por la diversión que provee la criminalidad endulza la existencia, para quien investiga la involución del alma humana, para las mujeres que no se convencen aún de abortar, para el que teme hacerse la vasectomía, para el suicida en busca de alicientes, para desengaño de quien cree que los gallegos constituyen el arquetipo para los chistes sobre la estupidez, para quien ansía curas pederastas, para el sociópata frustrado, para el comehostias cuya justificación existencial mana de los propios pecados, para el acechador de ovnis, para quien no comprende por qué Diego Rivera, Jorge Ibargüengoitia, Efrén Hernández,... abominaron de esta tierra, para quien desea ver a la universidad convertida en una broma enquencle (sic), para quien admira el periodismo puto, para quien detesta por vocación, para quien bloggea inanidad, para quien se emociona con las canciones de maná, para quienes sostienen la santidad de woytila y del padre maciel, para los del Yunque, para regocijar la inquisición nuestra de cada día, para desbocar la tristeza como esqueleto de caballo, para recuperar cualquier odio de su anemia, para los honores anoréxicos, para los escritores gordos, para los gordos que guardan un payaso en el clóset, para el turista del polvo y las moscas, para traficar influencias, para los nazis prietos, para quien imagina el doom'sday y no encuentra referentes concretos, para quien desea adherirse al club de fans de vicente fox, para besarle el anillo al arzobispo pepelupe una vez y otra hasta el mutuo espasmo, para cantar que la vida no vale nada, para no respetar al ganador de la jugada, para ir huyendo tras aventar y aventar la piedra, para ser violad@ en el manicomio, para quien tiene la avidez del llanto ingenuo, para reguetonear sin término ni retroceso, para contemplar las calles-jaula donde nign@s micos retozan en los arcoíris negros de los solventes, para tomarles muchas fotos y videos, para comer emparedados de cuero porcino frito con limón y sal y trozos de cebolla y tomate y ají, para gritar en la montagna rusa del asco, para que la sonrisa se pudra,...

The psychology student

2008-05-24T07:54:00.005-10:00

For that nose who was my friend

He was ugly but smart
He used to make blow jobs to his father
a lawyer who almost everynight got home
lost and found in alcohol
He liked to did it to his brother too
just for having those scraps he dreamt about
those which made his young soul
thirsty wisdom
after days and days of anger and regards
throught mirrors without depth
He finally fixed his nose
in a cheap surgery, he got self increased love
he studied to be a shrink
into an expensive catholic factory of degrees
in Leon, Mexico,
while non stopping cocaine and compressed air
and magical glue to catch nightmares
to make no-meaning oracles of hopes
and sweet reality
Now he´s a handsome and smart nose
that couldn't even remember those shadows
which surrounded his bedroom
while he failed and a scar rotted forever one of his hands
instead a suicide
with his bitch mother´s tears and howls
filling the house of laughing cops
Now he's a smart nose with
a lot of patients
Yesterday I saw him, he was driving across a dark street
He just ignored me
I just felt sad of losing a nice and smart nose

La puta madre al desear, Edipito. U know how it is...

2008-05-20T20:00:00.004-10:00

La simple alma al coger no puede existir porque no se desea.

Hablamos, estamos disponibles con una mutualidad franca.

Nada nos embalsama el deseo y sin embargo no elegimos el hotel.

Ni siquiera el siguiente bar.

Basta el lampareo de los autos mientras decidimos sentarnos
contra la cortina sin nombre de un negocio x.

Decir hazme una paja causa la erección obvia pero es más chido quedarse hablando de eso que nos iba a quitar la libertad y que, pues somos bien chingones, capoteamos.

Decir hazme una paja y luego vamos a tu torre acompaña el pretexto hasta de una laptop olvidada.

En todo caso mejor la gana de coger el cuerpo en un abrazo frente al desfile de
buses cuyos faros nos erectan.

Mejor escuchar, mejor sentir cómo percute el mundo con tu garganta.

Ceder a lo que provoca tu, esa, la delirada hasta en el grito durmiente, presencia irrealmente,
valgaMADREMENTE el adverbio, por querible próxima y habrá que decirlo tan infnitamente hermosa.

Recuerdo, por supuesto ahora que entre mis dedos lo casi succiono, el sentimiento que me dio tu pelo al verlo esa primera vez.

Y no éramos así, y no nos queríamos así.

Andamos antes la ciudad antes de la esquina, hablábamos antes en el bar donde te tomé
esta foto que no te gustó, luego la otra donde la pose que hiciste me dio odio.

Así, de manera necesaria, tenía que venir la ley, y de manera necesaria cada sílaba
se mide, tendriá que serlo. Algo tendríamos que perder.

La traición acecha en esta puta ciudad.

Desconfiamos porque el deseo nos crece más. Porque abolirnos de una vez por todas en la comodidad que proveen las respectivas verdades nos valida, nos hace esta cara que deseamos acercar en beso.

Si u know that I could be in love with almost every one and u too eso nos prende. Acaso uno jodido en su querer aspira al amor.

Verga. Esto de sacarle la vuelta no, o sea meterse al cuarto donde beberemos por supuesto absenta y fumaremos un joint tras joint y aspiraremos línea tras lénea si nos da lo poser en enrolladitos euros o nos perderemos en el lujo de cualquier alcance en la bajez del chemo...

Quién sabe. Somos desechables.

La vida siempre nos depara otro infierno con sus diabolitos.

Mejor irnos.

Mejor la soledad donde voy a escribirte.

A impostar con letras otra vez.

A cargar la puta red con su putez adverbialmente dolida.

La próxima vez sí te voy a coger y luego te mandaré A MI BASURA.

Serás como no dejaré de quererlo.

El alma me valdrá madre.

Venus de León

2008-05-16T15:33:00.009-10:00

Esta luz en León se llena de agujas y la imagen eriza esferas que suenan a espinas en su entrada ocular.
Este sonido vibra corazón adentro como un gazapo de saña.
Esta luz va navajeando por la calle que salió de un sueño y contra la piel que avanza una velocidad de sangre porvenir.
Este sonido se toma el oído a semejanza del amor que siempre es flecha.
Esta luz es rabia que acariciadora empuja el paso y el paso y el paso.
Este sonido acompaña la unión de los párpados al tapiar espejos.
Esta luz y este sonido coagulan, encostran el deseo mientras vuelve a sanar.

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y que la ciudad se devora aunque crece y que la grandeza va al paso de una quemazón que hace mucho seco la desmemoria y que los rostros llevan la muer

2008-05-13T15:53:00.000-10:00

Yoshua Okon - Poli IV

Yoshua Okon - Poli IV

Yoshua Okon - Poli IV

Yoshua Okon - Poli IV

Yoshua Okon - Poli IV

Yoshua Okon - Poli IV

y que la ciudad se devora aunque crece y que la grandeza va al paso de una quemazón que hace mucho seco la desmemoria y que los rostros llevan la muerte a la manera de expiraciones que dieron la vuelta al tiempo y que hoy se deshielan en la coctelera del siguiente martini anticipado en el ciclo del fervor entre días que vendrán o no y que la piel oprimida con la piel del puño, la mirada, los dichos cruzados, la compañía cuyo calor en la cama se quiere con la fugacidad del esperma y el condón arrojados y que el día con todos sus rostros y voces es ya sin querer el ansía por la noche sin rostros o voces fuera del cuerpo y su espasmo y que la pantalla y los oídos tapiados con música simulan más alma aún que la des-dicha por el espejo donde se taza la seda sobre la figura hacia un placer desgastado de su gana, de aniquilar con frustración, de hacer polvo con cenizas, de impostar la hoguera y su coágulo disperso en luz y que la handheld vibra o repica un anticipo de lo mismo y los iguales que invitan otra vez las chelitas de siempre con su amarga vileza vuelta hijos, pretexto, jueguito fácil para enervar porvenires y que la invitación amarillea como la provocación dada por el silente suicida y que una vez y otra el siguiente se vuelve el primero siempre y que la caída se eleva como la víbora de la eternidad y que hasta el fondo el licor dulce al perfumar el gaznate hace dierencias nulas y que ellas un baile de tinta y que ella la palabra León como el dibujo abstracto sobre el papel para limpiar culos y que la ciudad se devora aunque crece y que la grandeza va al paso de una quemazón que hace mucho seco la desmemoria y que los rostros llevan la muerte a la manera de expiraciones que dieron la vuelta al tiempo y que hoy se deshielan en la coctelera del siguiente martini anticipado en el ciclo del fervor entre días que vendrán o no y que la piel oprimida con la piel del puño, la mirada, los dichos cruzados, la compañía cuyo calor en la cama se quiere con la fugacidad del esperma y el condón arrojados y que el día con todos sus rostros y voces es ya sin querer el ansía por la noche sin rostros o voces fuera del cuerpo y su espasmo y que la pantalla y los oídos tapiados con música simulan más alma aún que la des-dicha por el espejo donde se taza la seda sobre la figura hacia un placer desgastado de su gana, de aniquilar con frustración, de hacer polvo con cenizas, de impostar la hoguera y su coágulo disperso en luz y que la handheld vibra o repica un anticipo de lo mismo y los iguales que invitan otra vez las chelitas de siempre con su amarga vileza vuelta hijos, pretexto, jueguito fácil para enervar porvenires y que la invitación amarillea como la provocación dada por el silente suicida y que una vez y otra el siguiente se vuelve el primero siempre y que la caída se eleva como la víbora de la eternidad y que hasta el fondo el licor dulce al perfumar el gaznate hace dierencias nulas y que ellas un baile de tinta y que ella la palabra León como el dibujo abstracto sobre el papel para limpiar culos y que la ciudad se devora aunque crece y que la grandeza va al paso de una quemazón que hace mucho seco la desmemoria y que los rostros llevan la muerte a la manera de expiraciones que dieron la vuelta al tiempo y que hoy se deshielan en la coctelera del siguiente martini anticipado en el ciclo del fervor entre días que vendrán o no y que la piel oprimida con la piel del puño, la mirada, los dichos cruzados, la compañía cuyo calor en la cama se quiere con la fugacidad del esperma y el condón arrojados y que el día con todos sus rostros y voces es ya sin querer el ansía por la noche sin rostros o voces fuera del cuerpo y su espasmo y que la pantalla y los oídos tapiados con música simulan más alma aún que la des-dicha por el espejo donde se taza la seda sobre la figura hacia un placer desgastado de su gana, de aniquilar con frustración, de hacer polvo con cenizas, de impostar la hoguera y su coágulo disperso en mundo y que la handheld vibra o repica un anticipo de lo mismo y los iguales que invitan otra vez las chelitas de siempre con su amarga vileza vuelta hijos, pretexto, jueguito fácil para enervar porvenires y que la invitación amarillea como la provocación dada por el silente suicida y que una vez y otra el siguiente se vuelve el primero siempre y que la caída se eleva como la víbora de la eternidad y que hasta el fondo el licor dulce al perfumar el gaznate haga dierencias nulas y que ellas un baile de tinta y que ella la palabra León como el dibujo abstracto sobre el papel para limpiar culos y que la ciudad se devora aunque crece y que la grandeza va al paso de una quemazón que hace mucho seco la desmemoria y que los rostros llevan la muerte a la manera de expiraciones que dieron la vuelta al tiempo y que hoy se deshielan en la coctelera del siguiente martini anticipado en el ciclo del fervor entre días que vendrán o no y que la piel oprimida con la piel del puño, la mirada, los dichos cruzados, la compañía cuyo calor en la cama se quiere con la fugacidad del esperma y el condón arrojados y que el día con todos sus rostros y voces sea ya sin querer el ansía por la noche sin rostros o voces fuera del cuerpo y su espasmo y que la pantalla y los oídos tapiados con música simulen más alma aún que la des-dicha por el espejo donde se taza la seda sobre la figura hacia un placer desgastado de su gana, de aniquilar con frustración, de hacer polvo con cenizas, de impostar la hoguera y su coágulo disperso en luz y que la handheld vibre o repique un anticipo de lo mismo y los iguales que invitan otra vez las chelitas de siempre con su amarga vileza vuelta hijos, pretexto, jueguito fácil para enervar porvenires y que la invitación amarillee como la provocación dada por el silente suicida y que una vez y otra el siguiente se vuelva el primero siempre y que la caída se eleve como la víbora de la eternidad y que hasta el fondo el licor dulce al perfumar el gaznate haga dierencias nulas y que ellas un baile de tinta y que ella la palabra León como el dibujo abstracto sobre el papel para limpiar culos y que la ciudad se devora aunque crece y que la grandeza va al paso de una quemazón que hace mucho seco la desmemoria y que los rostros llevan la muerte a la manera de expiraciones que dieron la vuelta al tiempo y que hoy se deshielan en la coctelera del siguiente martini anticipado en el ciclo del fervor entre días que vendrán o no y que la piel oprimida con la piel del puño, la mirada, los dichos cruzados, la compañía cuyo calor en la cama se quiere con la fugacidad del esperma y el condón arrojados y que el día con todos sus rostros y voces sea ya sin querer el ansía por la noche sin rostros o voces fuera del cuerpo y su espasmo y que la pantalla y los oídos tapiados con música simulen más alma aún que la des-dicha por el espejo donde se taza la seda sobre la figura hacia un placer desgastado de su gana, de aniquilar con frustración, de hacer polvo con cenizas, de impostar la hoguera y su coágulo disperso en aire y que la handheld vibre o repique un anticipo de lo mismo y los iguales que invitan otra vez las chelitas de siempre con su amarga vileza vuelta hijos, pretexto, jueguito fácil para polvear porvenires y que la invitación amarillee como la provocación dada por el silente suicida y que una vez y otra el siguiente se vuelva el primero siempre y que la caída se eleve como la víbora de la eternidad y que hasta el fondo el licor dulce al perfumar el gaznate haga dierencias nulas y que ellas un baile de tinta y que ella la palabra León como el dibujo abstracto sobre el papel para limpiar culos y que la ciudad se devora aunque crece y que la grandeza va al paso de una quemazón que hace mucho seco la desmemoria y que los rostros llevan la muerte a la manera de expiraciones que dan la vuelta al tiempo y que hoy se deshielaron en la coctelera del siguiente martini anticipado en el ciclo del fervor entre días que vendrán o no y que la piel oprimida con la piel del puño, la mirada, los dichos cruzados, la compañía cuyo calor en la cama se querrá con la fugacidad del esperma y el condón arrojados y que el día con todos sus rostros y voces sea ya sin querer el ansía por la noche sin rostros o voces fuera del cuerpo y su espasmo y que la pantalla y los oídos tapiados con música simulen más alma aún que la des-dicha por el espejo donde se taza la seda sobre la figura hacia un placer desgastado de su gana, de aniquilar con frustración, de hacer polvo con cenizas, de impostar la hoguera y su coágulo disperso en ti y que la handheld vibre o repique un anticipo de lo mismo y los iguales que invitan otra vez las chelitas de siempre con su amarga vileza vuelta hijos, pretexto, calorcito fácil para enervar porvenires y que la invitación amarillee como la provocación dada por el silente suicida y que una vez y otra el siguiente se vuelva el primero siempre y que la caída se eleve como la víbora de la eternidad y que hasta el fondo el licor dulce al perfumar el gaznate haga dierencias nulas y que ellas un baile de tinta y que ella la palabra León como el dibujo abstracto sobre el papel para limpiar culos

Yoshua Okon - Poli IV

Yoshua Okon - Poli IV

Yoshua Okon - Poli IV

Yoshua Okon - Poli IV

Yoshua Okon - Poli IV

Yoshua Okon - Poli IV

The catholicism destroys a school of children in Leon, Mexico with the money of poverty

2008-05-09T16:12:00.000-10:00

Believe it or not nowadays in Mexico the catholic church tries to get political influence and power in the country by the side of the National Action Party (Partido Acción Nacional (PAN) in Spanish), and believe or not it's doing it well...

There´s a "secret" group called "El Yunque" which is composed mostly by rich owners of local enterprises and members of this party. One of "El Yunque" members is the Mayor of Leon (a medium city in the mexican state of Guanajuato) Vicente Guerrero Reynoso.

This group's will is to create a kind of teocrathic goverment in which catholic church laws will become civil laws. That means of course that sin will be alike crime, and justice... well, just a matter of divine wisdom in the hands of priests and their rich and powerful believers.

This is a reality that already started to get divine success. A sad proof about it is the destruction of a public elementary school, old historic houses, kindergardens, ... and everything just to build a square which gives perspective to an ugly fake gothic church building that is not even finished yet.

The complains of the fathers and mothers of these children can't do nothing against a political system that controls all the local public institutions. They and their children lost in the name of god.

León is a city whose population suffers the consequences of poverty. There´s a lot of social urgencies that need to be covered, but this issue could remain as the least of priorities for the local goverment ruled by the PAN and, don't forget it, "EL Yunque", because they try to express their faith through holy actions like this one; just a simple holy domination of the powerless men and women of Leon.

Did I mention that they're using on the money they get from this poor people's taxes?

I can't do nothing at all. Nobody can.

Here are the names of the responsible people:

Vicente Guerrero Reynoso, Mayor of Leon

Plaza Principal S/N Zona Centro León, Gto. C.P. 37000
788-00-00 Ext. 1101, 1102, 7-13-20-02

J. Ramon Hernandez Hernandez, Secretary of Education, Culture and Sports.

rhernandezh@leon.gob.mx

Miguel Angel Salim Alle, Secretary of Economy

miguel.salim@leon.gob.mx

Jose Guadalupe Martin Rabago, archbishop of Leon.

episcopo@arquidiocesisdeleon.org

In despite of this feeling of sadness and emptiness, I wanna add some videos just to think what's going to happen in a city governed by the madness of stupidity and fanaticism.

Macrolimosna Panista de Guanajuato

2008-05-06T13:47:00.000-10:00

LA MACROLIMOSNA
DEL GOBIERNO PANISTA DE GUANAJUATO
A LA IGLESIA CATÓLICA

En solidaridad con los padres que a estas
horas defienden la escuela de sus hijos

Con el dinero de una ciudad de pobres, conculcando el Estado laico, destruyendo escuelas de niños, ignorando las urgencias sociales, el gobierno del fascista Partido Acción Nacional en León, Guanajuato, México, hace una plaza a un templo católico.

El costo "oficial": cuarenta millones de pesos.

Este es un recuento de los hechos a través de artículos periodísticos.

Los nombres, direcciones electrónicas y sueldos brutos -pagados con el erario público- de los responsables:

Vicente Guerrero Reynoso, presidente municipal de León

Plaza Principal S/N Zona Centro León, Gto. C.P. 37000
788-00-00 Ext. 1101, 1102, 7-13-20-02
$ 97,932.84

J. Ramón Hernández Hernández, secretario de educación, cultura y deporte

rhernandezh@leon.gob.mx
$ 75,372.00

Miguel Ángel Salim Alle, secretario de economía

miguel.salim@leon.gob.mx

$ 75,372.00

José Guadalupe Martín Rábago, arzobispo de León.

episcopo@arquidiocesisdeleon.org

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LA PRENSA

Contradicciones sobre existencia de recursos para Plaza Expiatorio

Por: Martín Diego, Martes, 08 de Mayo de 2007

Periódico Correo

‘Plaza Templo Expiatorio, para quedar bien con el supremo’

Por: Gaby Bárcenas, Sábado, 19 de Abril de 2008
Periódico Correo

Maestros y papás de alumnos de la escuela Sócrates Castellanos Pike, se manifestaron contra la disposición de la Secretaría de Educación en Guanajuato (SEG) de reubicar el plantel para construir la Plaza Expiatorio.
Periódico a.m.

"La escuela debe terminar el año escolar ahí, no hay tampoco la urgencia de que sea ya ahorita (el desalojo del inmueble para iniciar con su demolición) la plaza, su arreglo y su construcción llevará al menos cuatro meses, tenemos tiempo, no hay prisa de que sea ahorita. Que comiencen (las obras) en septiembre u octubre está bien, ya pasando las lluvias".
Periódico Correo

LEÓN, Gto.- El gobierno de Guanajuato encabezado por el panista Juan Manuel Oliva Ramírez, etiquetó 50 millones de pesos como megalimosna para que el municipio de León construya dos plazas para dos templos católicos en el centro de la ciudad.
Periódico Nuevo Excelsior (EXonline)

Aceleran la obra Plaza Expiatorio
“Están acelerando los trabajos. No se tendrá en cuenta las protestas de los padres de familia. Hubo personas que aún vivían en la zona que será derrumbada y por la noche los han estado sacando por la fuerza”, dijo Juan Gutiérrez, vecino.
Periódico a.m.

LA IGLESIA

“Necesitamos una ciudad donde podamos vivir con un sentido más humano, recordemos el dicho del evangelio: "no sólo de pan vive el hombre", también necesitamos algo que nos ayude a sentir que la ciudad es una casa agradable para vivir...”, dijo.
Periódico Correo

Para realizar la plaza, además de las fincas se demolerán la capilla de la Virgen de Lourdes y el Jardín de niños Cuarto Centenario Bernardo Chávez.
Periódico a.m.

"Lo que se quiere construir a un costado del templo Expiatorio no es un atrio es una plaza publica. Y la verdad es que en esta ciudad ustedes lo pueden comprobar, no hay muchos lugares, especialmente en el centro, para el encuentro, para el esparcimiento, faltan áreas verdes.

"Ser dice y es muy cierto, que hay muchas carecías en esta ciudad, hay muchas colonias que carecen de los servicios básicos: es cierto, es cierto; ojalá pudieran tenerce los recursos necesarios para que pudiéramos ofrecer espacios más agradables, para que la gente viva mejor.

"Pero yo quiero decir que el rostro que presenta la ciudad es de alguna manera como el rostro de nuestra propia casa, la ciudad es la casa grande donde vivimos todos, una ciudad sin áreas verdes, sin lugares para el encuentro, una ciudad que no ofrece elementos también que agraden el vivir, es una ciudad que provoca también en ultimo termino, una sensación de depresión."

CATEDRALES GÓTICAS

CHARTRES Y NOTRE DAME

CATEDRALES PSEUDOGÓTICAS

EL ADEFESIO

Foto: Rodrigo Pérez

Foto: Javier de la Mora

ADEFESIO CON PLAZA

LA INDIGNACIÓN

LA IRA

EL SILENCIO, LA ENSOÑACIÓN
QUE ACECHAN

LA PROMESA

Carlos Monsiváis: 70 años de vida contagiosa

2008-05-03T20:05:00.000-10:00

La palabra que enriquece contagia como a veces hace el vómito, la carcajada, la rabia. Como siempre hace el deseo cuando se apasiona.

Y hoy uno celebra la vida de uno de esos pocos cuyo trabajo con la palabra le ha enriquecido y sobre todo contagiado la duda ante la propia sensatez, y la seguridad de persistir contra la estulticia ajena desde el combate contra la propia. Sin la convicción, en absoluto, de haberlo conseguido algún momento. O de siquiera quererlo; sin probabilidad de abdicación.

Hoy uno celebra un talante que abre en canal lo posible en avidez creciente para la irradiación de complicidades a través de la palabra.

Hoy es día de fiesta para el ser. Hoy que se grite que nada en lo humano ha sido prescindible en el afán de "oposición verdadera" y que el alarido desgarre la garganta frente a los rostros por la gana de que nadie sea esterilidad.

Hoy es día de celebración pues el festejo de anhelar el poder contra la dominación intensifica los sentidos de la palabra persona.

Por sus palabras y su cumpleaños, Carlos Monsiváis, uno se alegra.

Madres Coraje.
Si me pueden mirar: Olga Orozco.
Lectura por Carlos Monsiváis

Amorosamente, como se debe, ¡celebremos!

(Video -y blog- no apto para menores de edad -en cualquier sentido.)

Father Marcial Maciel and Vows Of Silence

2008-05-02T06:21:00.000-10:00

VOWS OF SILENCE

a film by Jason Berry

I highly recommend this documental movie which express to us how an institution as the catholic church could seem to be a holy one, and at the same time how it could commit crimes without getting a punishment, as it happens in a country like Mexico and mostly in a city like Leon.

Maybe one of the leit motivs, particularly in Leon, is its close and deep relationship with the local goverment, which does not care about breaking the law if that action contributes to their own hegemony. Be enough to say that the main entrance of the city is called Juan Pablo II.

I hope you get this film and support all the ethical and human consequences which it involves.

Amen.

"Vows of Silence is an anatomy of the Vatican justice system, following the haunting saga of Father Marcial Maciel, who won the favor of Pope John Paul II despite years of pedophilia accusations. The greatest fundraiser of the modern church, Maciel founded the Legionaries of Christ, a religious order with a $650 million budget and history of controversial tactics.The film tracks 1998 abuse charges against Maciel filed with Cardinal Ratzinger. The Secretary of State, Cardinal Angelo Sodano, tries to abort the case. In 2004, with Pope John Paul II dying, Ratzinger takes action.

"The film follows a secret investigator as witnesses testify about Maciel’s sexual abuse, psychological tyranny, and the secret vows he imposed to secure Legionaries’ silence.

With location shoots in Rome, Mexico City, New York, Los Angeles, San Francisco, Milwaukee and New Orleans, the film tracks Maciel’s rise from war-torn Mexico, gaining the support of the Spanish dictator, Franco, and cementing ties with Vatican officials. A former Vatican official breaks his silence in an interview criticizing the Legion’s cult-like atmosphere. As the evidence mounts, Ratzinger, as Pope Benedict XVI, must decide the price of justice."

José Guadalupe Martín Rábago, arzobi$$$po de León, ¿asalta a la ciudadanía en complicidad con el PAN?

2008-04-20T17:28:00.000-10:00

(Una de las casas que serán demolidas, ¿por antojo del arzobi$$$po de León?)

(¿Cómo es que el INAH (Instituto Nacional de Antropología e Historia) avala esto?)

¿Qué son 40 millones de pesos? ¿Cuatro millones de dólares?

No sé si ahora que lees estas palabras, puedas tener en tu mente la imagen de una ciudad que entristece la pobreza.

Tampoco sé si de mencionar Las Joyas, San Miguel, Villas de Sanjuán, La Piscina ... tú puedas evocar cómo la misería apaga el deseo. Tal vez si obvio que son bidonvilles te aproximes a la sensación de las vidas canceladas, que ya sólo pueden aspirar a la esperanza de comer como triunfo cotidiano, en paisajes que niegan toda esperanza y deseo.

Mucho menos sé si aún acompañas esta lectura, o incluso si de tener esa imagen vívida pudieras regocijarte con ella y nomás porque sí, o incluso que no sientas nada y te valga lo que al karol woytila le valió saber de un niño cuyo cuerpo y alma fueron mancillados por un sacerdote católico.

Lo que sí sé es que en León se ha corrompido el Estado laico. Aquí, verás cómo la pobreza se olvida con facilidad. Basta convocar a los miserables a las plazas públicas para enervarlos con rituales católicos que debieran celebrarse en donde corresponde, en los templos. No importa si ello ofende y discrimina a las personas que profesan otros cultos, no importa si ello pervierte la democracia y corrompe la vida de mi ciudad.

Sé además que el arzobi$$$po local no detiene la lengua para hablar de política y de inmiscuirse en los asuntos públicos cuando debiera dedicarse a los menesteres de su culto -como si uno fuera a repartir condones en sus misas. O a levantar con la fuerza de la dignidad gritos y pancartas contra los sacerdotes pederastas.

¿Qué son 40 millones de pesos? Es el dinero público que se León desvía en León en complicidad con la presidencia municipal panista para hacer una plaza que dará persectiva a un adefesio pseudogótico de pésimo mal gusto. Quienes conocen de cerca las iglesias góticas europeas, no me dejarán mentir.

Una plaza que derribará escuelas de niños, que profanará tumbas, que devastará el patrimonio arquitectónico del Centro Histórico de León.

Al parecer la iglesia católica vuelve por sus fueros y su ansia de dominación y poder.

Las urgencias sociales de León, Guanajuato, México, nada valen frente a su santo capricho.

Maldita sea.

En Guadalajara la gente SÍ tiene conciencia, dignidad, responsabilidad histórica, valentía, inteligencia, ...
Los leoneses... sólo la cabeza agachada.

Entre rezo y rezo, entre misa y misa, entre happening y happening de la nice social life, ... algo semejante a lo que dijo el "gober precioso" de Jalisco les debe expresar a los leoneses, a los guanajuatenses, a los mexicanos, el arzobi$$$po de León, don Pepelupe:

La policía de León, México: asesina y criminal. PRECAUCIÓN

2008-04-19T17:29:00.000-10:00

Sin otra causa que su gusto, los policías leoneses han demostrado una alta eficacía al usar sus armas contra la ciudadanía indefensa -sobre todo contra los jóvenes de aspecto "poco convencional" o de conductas e imagen que el arzobi$po local no bendice, sea por amorales, no católicas o meramente nacas.

(Al respecto y como dato accesorio, casi irrelevante, se menciona que actualmente al menos un joven permanece en coma por efecto de tal eficacia.)

Aunque habría que ser justos y no callar que dicha virtud policial no sólo se circunscribe al uso de las pistolas de cargo -después de todo para eso son, ¿no?-, sino que se amplia a todas las posibilidades que el cuerpo y la mente del policá leonés permiten.

Por ejemplo las detenciones arbitrarias, los paseíllos en patrulla nomás para probar que también saben de tortura física y psicológica , los asaltos violentos a casas habitación de colonias monetariamene jodidas o paupérrimas "mais jamais chic" y sin que medie orden judicial, "las visitas de cortesía" a conciertos, bares y antros a donde no van los descendientes de "ya sabes quién", pues prefieren meterse las líneas "ya sabes dónde"...

Simples, consuetudinarios y casi insinificantes ejemplos, en suma, de La Ley al antojo de la libre interpretación que dan como prerrogativa el uniforme y la placa según la circunstancia provoque. Y que se vuelve más libre, por cierto, cuando se trata de enfrentar a "provocadores sociales" que no pertenecen a la azul élite del alcalde local, Vicente Guerrero Reynoso, alias Quasimudo.

Teniendo en cuenta esto, (y aprovechando la información que se comparte en www.senderodelpeje.blogspot.com, misma que enseguida incluyo), quizá no sea baladí recomendar que uno lleve consigo mañana domingo 20 de abril a la asamblea y jornada informativas de nuestro movimiento de resistencia civil pacífica en contra de la reforma energética que anhela el gobierno usurpador

EL KIT DE SUPERVIVENCIA DEL RENEGADO

A petición de un lector, y ante los embates infantiles del ESPURIO causados por la DESESPERACIÓN que le provoca la Resistencia, va esta sección en la que se presenta a manera de introducción lo que podría ser el KIT DE SUPERVIVENCIA DEL RENEGADO para actos de resistencia civil pacífica y acciones de repudio al USURPADOR. La idea es que los lectores puedan añadir sus propias ideas y sugerencias, tal y como se hizo con la sección del billete de 20 pesos.

KIT BÁSICO DE SUPERVIVENCIA DEL RENEGADO

"El kit básico de supervivencia del renegado debe de incluir como MÍNIMO lo siguiente:

1. Teléfono celular y tarjetas de crédito para el celular.
La idea es poder tener comunicación con el exterior y de esta manera poder dar aviso a las autoridades, a los medios, a otros renegados para que pasen la voz, y a la comisión de derechos humanos en caso de que se sucite un embate de violencia o alguna violación de garantías individuales por parte del gobierno USURPADOR. El celular, se recomienda, debe de ser lo más básico posible para que la batería no se descarge en pocas horas.

"2. Agenda telefónica de bolsillo.
Si bien los teléfonos se pueden guardar en el celular, en caso de que este falle (se acabe la batería, se descomponga, etc), y otro renegado tenga que hacer la llamada, se recomienda tener a la mano una agenda telefónica de bolsillo que contenta números de teléfonos estratégicos. Estos números deben de incluir:

Números de medios de comunicación.
Números de organizaciones de derechos humanos.
Números de policía locales (esto es especialmente importante en el DF).
Números de funcionarios públicos--uno nunca sabe cuando se requiere hacer una llamada de protesta.
Direcciones de e-mail de todo lo anterior.

3. Cámara fotográfica.
Se recomienda llevar algún tipo de cámara fotográfica. Ya sea la que incluya el celular, o una cámara de bolsillo (digital de preferencia) para fotografiar y documentar.

4. Cámara de video.
Es indispensable tener a la mano una cámara de video, o la capacidad para grabar video, para poder documentar abusos de autoridad--o traiciones de oportunistas--y todo lo que ponga en evidencia al PELELE.

5. Tapones para los oidos.
El último chiste del PELELE, y que todo indica que lo podría volver a hacer, fue usar una serie de bocinas de alto poder para tratar de disuadir a la gente que fue a protestar al Zócalo del DF. Se recomienda, por lo tanto, llevar siempre con uno tapones para los oidos. Cuatro pares, de preferencia. Dos pares para uso propio, y dos pares para poder ofrecer a otros renegados que no lleven tapones. Los tapones para los oidos se pueden complementar con algodón, aunque se recomienda que se usen tapones para los oidos similares a los que se usan para natación. La idea es proteger el oido del ruido y así hacer que las bocinas del ESPURIO no funcionen. Estos tapones se pueden comprar en farmacias o tiendas de auto-servicio. Se recomienda tener siempre un par a la mano.

KIT ADICIONAL

6. Una copia de bolsillo de la Constitución Política de los Estados Unidos Mexicanos vigente.
La idea es seleccionar los artículos referentes a las garantías individuales y a la libertad de expresión para de esta manera alegarle al EMP, PFP o ejército en caso de que pretendan intimidar. Es importante que alguien más grabe la discusión para que quede constancia de lo ocurrido.

7. BOLSAS DE PLÁSTICO ESTILO ZIPLOC
En caso de lluvia, estas bolsas se pueden usar para proteger los celulares, cámaras, agendas, etc.

RECOMENDACIONES BÁSICAS

1. NO CAER EN PROVOCACIONES. Nosotros tenemos la razón. El espurio NO. Por eso tratan de provocar a la gente; para tener pretexto para reprimir.

2. Si la policía, EMP, etc, amenaza con empujarlos o moverlos por la fuerza, siéntense inmediatamente en el piso (sentados, no en cuclillas).

3. Tratar de mantener comunicación constante con el exterior. De preferencia con alguien que pueda dar aviso por internet a los blogs en resistencia.

4. Rodear a provocadores para detenerlos. No se les debe de permitir a los provocadores continuar con sus acciones. Se les debe de rodear y dar aviso a la policía para que sean retirados del lugar.

5. Si se pone a votación algo que no suene bien, a menos de que esté en el templete el Presidente Legítimo de México, la respuesta debe de ser de RECHAZO. Haga quien haga la pregunta. Lo ponga quien lo ponga a votación. No se vota NINGUNA opción que suene cuestionable a menos de que ANTES se de una explicación CONVINCENTE de por qué se está poniendo a votación.

6. Lleguen TEMPRANO al lugar donde será el acto de resistencia. Siempre habrá compañeros que necesiten de apoyo, así que se debe tratar de estar ahí desde temprano para apoyarlos.

7. NO HAGAN PENDEJADAS ni le aplaudan al que haga pendejadas. Ninguna acción que resulte peligrosa o de plano que parezca un exceso se debe de llevar a cabo sin previo consenso y aprobación de TODOS los que estén en el acto de resistencia ya que el resultado puede poner en riesgo a TODOS.

8. Se debe de ignorar por completo a políticos, lidercillos, fantoches, farsantes y oportunistas. Los únicos líderes a quienes se les puede tener confianza es a quienes han demostrado tener autoridad moral y a quienes tienen una probada historia de activismo.

Fuente: www.senderodelpeje.blogspot.com

Con alegría y sensatez

¡¡¡VIVA LA RESISTENCIA CIVIL PACÍFICA!!!

El interés por el petróleo de México
en el fraude electoral de 2006 o de
cómo el PAN y el usurpador FECAL
traicionaron a la patria

México en resistencia contra el gobierno usurpador

2008-04-13T08:14:00.000-10:00

Los fines de nuestro movimiento de Resistencia Civil son racionales, pacíficos y posibles.

Próximo Domingo 20 de Abril de 2008, nuestra labor es constituir asambleas informativas en las ágoras a lo largo y ancho de México.

Mientras, vamos a brigadear para romper el doloso cerco informativo que los mass-media basura han emplazado en contra de la Resistencia Civil Pacífica.

Nuestro Presidente Andrés Manuel López Obrador habló de unas carpetas que contienen en extenso la información sobre este intento de despojo a la nación que pretende el gobierno usurpador. Consigámoslas para fundar con claridad y distinción nuestros argumentos.

Alegría y lucidez en la Resistencia

¡¡¡ VIVA LA RESISTENCIA !!!

Uno se solidariza y está atento a lo que pasa con los brigadistas de Chihuahua que han sido víctimas de violencia represión. No están solos compañeros.

Discurso del Presidente Legítimo de México
durante la asamblea de este domingo
en el Zócalo de Ciudad de México:

México, Distrito Federal
Domingo 13 de abril de 2008

Nuestro movimiento avanza con serenidad y optimismo, porque tenemos la razón y el tiempo lo ha venido demostrando. Este movimiento de hombres y de mujeres libres y concientes, tiene a su favor el hecho indiscutible de que hablamos con la verdad, ante un adversario que ha optado por el camino trillado de la simulación y del engaño.

En la lucha emprendida en la defensa del petróleo, poco a poco, hemos venido poniendo al descubierto a quienes movidos por la codicia y el afán de lucro, pretenden despojar al pueblo de México de su patrimonio.

Fuimos los primeros en denunciar que se fraguaba un gran atraco a la nación. Dijimos con mucha claridad que querían privatizar la industria petrolera y llamamos a debatir a quienes consideramos los principales promotores de este acto de felonía y de traición a la patria.

Ninguno de ellos respondió abiertamente, como siempre, le encargaron la palabra a sus incondicionales y lanzaron otra más de sus campañas mediáticas contra nosotros. Nos acusaron de que alucinábamos, que veíamos fantasmas, que luchábamos contra molinos de viento, que queríamos notoriedad para nuestros fines políticos y se dedicaron a exclamar ¿Cuál privatización? ¿Cuál reforma? ¿Cuál iniciativa?

Cuando dimos a conocer que preparaban el video del llamado “tesoro escondido en las aguas profundas”, primero lo negaron y luego, cínicamente, lo lanzaron al aire, pretendiendo engañar al pueblo de México.

A partir de entonces, empezaron a manejar eufemismos para tratar de ocultar la privatización que estaban fraguando. Usaron todos los términos y frases, habidas y por haber: asociación, alianzas, acompañamiento, apertura, maquila, permisos, contratos de riesgo, contratos de servicios múltiples, contratos con terceros, contratos de servicios ampliados, autonomía de gestión; en fin, todo lo que les ayudara a disimular sus verdaderas intenciones.

Luego ya de plano, se arrancaron la máscara y se exhibieron sin tapujos: el miércoles pasado el presidente usurpador mandó sus iniciativas de reforma energética al Senado, y ya es innegable su deseo de privatizar la totalidad de la industria petrolera nacional. Lo que estaba claro, quedó clarísimo: quieren consumar una de las más grandes afrentas que haya padecido el pueblo de México en toda su historia. Esto explica el nerviosismo que mostró Calderón cuando apareció en cadena nacional, informando sobre su propuesta. Por eso sudaba y se mostraba inseguro. En su interior sabía que está muy cerca del papel que jugó, en su tiempo, Antonio López de Santa Anna.

¿Cómo se traducen y qué significan realmente estas reformas? Lo que quieren es modificar leyes secundarias que violan la letra y el espíritu del artículo 27 Constitucional. Están proponiendo otorgar permisos a extranjeros y privatizar la exploración, la perforación, la refinación, la petroquímica, el transporte, los ductos y el almacenamiento de petrolíferos.

Pretenden dejar a Pemex como simple abastecedora de petróleo crudo.

Nos quieren quitar la posibilidad de utilizar todo el potencial del sector energético para llevar a cabo el desarrollo económico independiente que necesita nuestro país.

Nos quieren condenar a que sólo vendamos materia prima y nunca podamos utilizarla para producir nosotros mismos la gasolina, los productos petroquímicos y la energía eléctrica, y con ello, industrializar a México, crear empleos, fortalecer nuestro mercado interno, reducir los precios al consumidor del gas, la luz y las gasolinas, y sobre todo, elevar los niveles de bienestar de nuestro pueblo.

Por si fuese poco, proponen un andamiaje legal que no sólo otorga derechos a extranjeros y nos obliga a someternos a tribunales internacionales, sino que le permite a los más altos funcionarios públicos actuar con manos libres para hacer jugosos negocios y elevar a rango supremo la corrupción en Pemex.

Por ejemplo, están contemplando que no haya licitaciones públicas y que se entreguen contratos de obras y servicios por asignación directa; es decir, Calderón, Mouriño, Elías Ayub y otros, podrán seguirse despachando con la cuchara grande.

Aquí sólo quiero recordar los siguientes hechos irrefutables y los enumero:

1. El primer contrato de servicios múltiples que se otorgó violando la Constitución a una empresa extranjera, se suscribió cuando Felipe Calderón fue secretario de Energía y Presidente del Consejo de Administración de Pemex. El día 14 de noviembre de 2003, sin que hubiera participado en la licitación ninguna otra empresa, se entregó a Repsol de España un contrato por 2 mil 437 millones de dólares, para explotar yacimientos de gas en la Cuenca de Burgos. Contrato que, por cierto, se encuentra en litigio en los tribunales, por inconstitucionalidad.

2. Recientemente, la Auditoría Superior de la Federación, denunció un daño patrimonial a Pemex cuando Calderón era Secretario de Energía y Presidente del Consejo de Administración de Pemex, por haber vendido a bajo precio bonos de las acciones que Pemex posee en Repsol. Cabe señalar que meses después esas acciones aumentaron su valor, por lo que se registró una pérdida patrimonial para Pemex por 655 millones de dólares.

3. Está plenamente demostrado que Juan Camilo Mouriño, actual Secretario de Gobernación, es un traficante de influencias confeso: Aceptó de manera cínica haber firmado contratos con Pemex para beneficio de su empresa familiar. Y es necesario decir, que ante este evidente caso de impunidad, nuestros detractores de la televisión y de la radio, que gritan contra nosotros, se han quedado callados como momias.

4. También tenemos pruebas de que el contrato que otorgó la Comisión Federal de Electricidad a Repsol, sin que hubiese otra oferta, por 21 mil 650 millones de dólares para la compra de gas del Perú, y cuya ganancia será de 15 mil millones de dólares, fue autorizado desde Los Pinos, en 2007, cuando Juan Camilo Mouriño era Coordinador de la Oficina de la Presidencia.

5. Por si fuese poco, obran en nuestro poder, pruebas que demuestran que desde antes de que enviara sus reformas al Senado y de que apareciera Calderón hablando de los bonos petroleros que supuestamente serán adquiridos por el pueblo, ya los banqueros de México y los especuladores financieros, daban a conocer de manera confidencial a los principales integrantes de sus gremios, sobre los pormenores de este asunto. Es decir, por anticipado y con información privilegiada, los banqueros y los especuladores financieros ya se están frotando las manos.

Como es evidente, detrás y adelante del afán privatizador está la voracidad de una minoría de políticos corruptos y de algunos potentados nacionales, asociados con empresas extranjeras.

Estas son las razones que nos han llevado a oponernos a la privatización del petróleo. Esto es lo que explica el por qué de la resistencia civil pacífica. Afortunadamente, pudimos prever lo que vendría y hemos aprovechado el tiempo, no sólo para denunciar la intención del despojo, sino para organizarnos e impedirlo.

El pasado jueves, en forma coordinada y simultánea, comenzaron las acciones de resistencia civil pacífica.

La primera medida la tomaron los Senadores al ocupar la tribuna de ese recinto legislativo. Y de inmediato hicieron lo propio, en apoyo a sus compañeros, los diputados del Frente Amplio Progresista. Todo esto fue acompañado por la acción extraordinaria y ejemplar de las mujeres brigadistas que participan activamente en la defensa del petróleo; quienes a su vez fueron respaldadas por los hombres que forman parte de las brigadas de la Ciudad de México y del municipio de Ecatepec, del Estado de México.

Hemos contado con la solidaridad de muchos mexicanos, mujeres y hombres libres y concientes. Por eso no han podido destruirnos políticamente. Aquí repito lo que decía el Presidente Juárez: “con el pueblo todo, sin el pueblo nada”. En eso radica nuestra fuerza.

Con las primeras acciones de resistencia civil pacífica y con el apoyo de muchos otros, inclusive, de aquellos con los que tenemos algunas diferencias, pero con los que coincidimos en la defensa del petróleo, hemos logrado alejar el riesgo del albazo legislativo. No olvidemos que querían, como lo hicieron con la Ley del ISSSTE, aprobar al vapor las reformas de Calderón sobre el petróleo. Pero la acción oportuna de nuestros legisladores y de las brigadas, lo ha impedido. Y es casi un hecho que no podrán, en este periodo de sesiones que termina el 30 de abril, aprobar las iniciativas entreguistas.

Sin embargo, no podemos confiarnos. Sabemos cómo piensan y cómo actúan nuestros adversarios, pero sobre todo sabemos que es mucha su avaricia.

Aquí quiero dejar en claro cuál es nuestra principal demanda en estos momentos. Lo que queremos es algo totalmente racional, pacífico y posible, racional, pacífico y posible. Estamos exigiendo que se convoque a un debate nacional, plural y democrático con toda la sociedad. Un debate sin prisas, no simulado, abierto a todas y a todos los que tengan algo que decir. En el entendido de que el petróleo es de todos los mexicanos y, por lo tanto, todos tenemos derecho a opinar.

Puede ser que los senadores y diputados tengan la última palabra, pero la primera palabra la tendrá siempre el pueblo de México.

No podemos aceptar que algunos quieran robarse el patrimonio de todos los mexicanos, y mucho menos a espaldas del pueblo.

Amigas y amigos:

En tanto no haya respuesta a nuestra petición de que se lleve a cabo un amplio debate nacional sobre el petróleo y lo que implica en cuanto a soberanía, historia, legalidad, corrupción, desarrollo, bienestar y paz social, nosotros continuaremos con la resistencia civil pacífica.

El martes de la semana próxima, vamos a estar atentos a lo que suceda en la Cámara de Senadores y de ello dependerán las acciones que llevemos a cabo.

También les propongo que todos los brigadistas de los estados, mujeres y hombres, así como quienes se quieran sumar de manera voluntaria, nos dediquemos a informar al pueblo de México y dar a conocer nuestras razones y las gravísimas consecuencias de la privatización de la industria petrolera.

Para ello, a partir de la semana próxima, vamos a distribuir una carpeta con la información básica que servirá de herramienta a los brigadistas y a los ciudadanos, para ir a concientizar casa por casa, barrio por barrio, colonia por colonia y pueblo por pueblo.

Ante el cerco informativo, cada uno de nosotros será un medio de comunicación. Ante el engaño y la manipulación nos haremos cargo de abrirle paso a la verdad.

También les propongo, porque las circunstancias lo ameritan, que el domingo próximo haya asambleas informativas en todas las principales plazas del país. Estas reuniones serán convocadas por la Comisión Nacional en Defensa del Petróleo y por los Comités de Defensa del Petróleo de los estados.

Hago un llamado de nuevo para no caer en ninguna provocación. Este movimiento ha sido, es y seguirá siendo pacífico.

Amigas y amigos:

Como lo sabíamos y lo habíamos previsto, a partir del pasado jueves se intensificó la campaña en contra de nosotros, en la mayoría de los medios de comunicación. Se nos echaron encima con todo.

Con gran hipocresía se han dedicado a rasgarse las vestiduras y a atacarnos y a ofendernos de manera vulgar.

En medio del griterío ¿qué es lo que se alcanza a escuchar, qué es lo que alegan? Veamos: dicen que nuestros legisladores secuestraron al Congreso.

La pregunta es: ¿Qué acaso un senador o diputado, puede permitir con los brazos cruzados que se viole la Constitución, cuando ha jurado respetarla y hacerla cumplir?

¿Qué acaso no son realmente los poderosos, los potentados de este país, los que tienen tomadas las instituciones para su beneficio personal?

¿Qué acaso no han convertido al gobierno de la República en un comité al servicio de unos cuantos?

¿Con qué autoridad moral hablan de democracia, cuando ellos mismos han venido reconociendo públicamente que se robaron la Presidencia de la República, “haiga sido como haiga sido”?

Dicen que hay que apegarse a los procedimientos legales, pero deliberadamente olvidan que la mayoría de los ministros de la Suprema Corte de Justicia, no son más que encubridores de políticos corruptos y de delincuentes de cuello blanco.

Claro que sabemos cuál es el procedimiento legal ante una violación a la Constitución. Claro que podemos acudir a la Corte para presentar un recurso de inconstitucionalidad. Pero no somos ingenuos. Desgraciadamente, esa institución, como es de dominio público, sólo sirve para legalizar los despojos que comenten los poderosos.

En la mayoría de los medios de comunicación, en la radio y la televisión, los conductores también vociferan que tenemos secuestrado el Congreso.

¿Qué acaso no son ellos los acaparadores de la palabra, de la información y los más tenaces manipuladores de la opinión pública?

Desde aquí les decimos que no nos detendrán con sus campañas de odio y de linchamiento político.

Debe saberse que nada nos llevará a convertirnos en cómplices del atraco al pueblo y a la nación.

Este movimiento está integrado por mujeres y por hombres dignos que no se miden con el rasero de la política tradicional, sino con el de la historia.

En la vieja política, en donde todos los intereses cuentan, menos el interés del pueblo, la mujer y el hombre público deben ajustarse a las reglas del juego: no pueden ejercer a plenitud su libertad, no pueden reflexionar en voz alta, están obligados a cuidar su imagen para no afectar su carrera y a someterse al código que exigen los intereses creados.

El caso de nosotros es distinto. Para nosotros lo más importante es mantener nuestra dignidad y nuestros principios. Nos mueven ideas y convicciones, no meros intereses políticos. Aquí insisto: No importa que al final de esta jornada patriótica, nos desgastemos políticamente, si logramos mantener bajo el dominio de la nación la explotación y el aprovechamiento de nuestro petróleo.

A diferencia de la derecha que lo deshumaniza todo y en pos de lo material actúa con irresponsabilidad e intolerancia. Nosotros tenemos nuestra conciencia tranquila. Nosotros sabemos lo que es el amor al prójimo. Sabemos que amar es luchar por los demás y respetar al diferente. Y también sabemos que la paz es fruto de la justicia y de la libertad. Sabemos que arrebatar jamás trae nada bueno. Y precisamente por eso sostenemos que el despojo del petróleo creará un ambiente de insatisfacción y farsa, y viviremos los mexicanos en constante riesgo de confrontación interna y amenazas de conflictos con el extranjero. En suma, porque queremos vivir en paz es que estamos defendiendo el petróleo.

Amigas y amigos:

Se trata de crear una nueva política, sustentada en principios, en valores morales y en el respeto al pueblo y donde prevalezca el interés general, por encima de los intereses particulares.

En este camino hacia una nueva forma de hacer política, nos ha tocado enfrentar al poder autoritario, ejerciendo un contrapoder que nos da la autoridad moral y el apoyo del pueblo.

Por ejemplo, en el Congreso de la Unión, los legisladores del Frente Amplio Progresista, no tienen el poder cuantitativo de los votos, pero la defensa de causas justas les confiere un importante poder moral, cualitativo: el poder del veto, el poder de oponerse y, en última instancia, el derecho a ejercer la resistencia civil pacífica, cuando sus argumentos no son considerados para la toma de decisiones que atañen al pueblo y a la nación.

El contrapoder está, también, en no entrar al juego del sistema, de la política tradicional que ha imperado, por mucho tiempo, en nuestro país, donde todo se resuelve por arriba, en las cúpulas, sin tomar en cuenta los sentimientos y las necesidades de las mayorías.

Amigas y amigos:

La historia nos enseña que los avances de justicia, libertad, democracia y soberanía, sólo se han logrado cuando el pueblo, los obreros, los campesinos, los indígenas, los estudiantes, las mujeres, se han movilizado en contra de los opresores nacionales o extranjeros.

Sólo el pueblo puede salvar al pueblo, sólo el pueblo puede salvar a la nación.

Sigamos luchando juntos para defender las aspiraciones libertarias y de justicia del pueblo de México.

¡Viva la Resistencia Civil Pacífica!
¡Vivan las mujeres brigadistas!
¡Vivan los hombres brigadistas!
¡Vivan nuestros legisladores!
¡Viva México!

The Mexican Resistance Meeting Live Broadcasting

2008-04-13T06:16:00.001-10:00

Today's Sunday April 13th
and Mexico's people is getting up against the spurious government of Felipe Calderon -the anti-democratic dwarf- and his crew of criminals who want to give Mexico's natural resources (mostly petroleum, you know) to global masters of domination and money.

You can follow this historic event: http://www.radioamlo.tv/

They afraid of us 'cause we're not afraid of them!

¡¡¡ VIVA LA RESISTENCIA !!!

La Resistencia

2008-04-12T06:55:00.000-10:00

Mitín Informativo
de la Resistencia Civil Pacífica

DOMINGO
ABRIL 13 DE 2008
11:00 A.M.
ZÓCALO
CIUDAD DE MÉXICO

Last friday thousands of women who belong to the resistance's brigades protested infront of "Televisa" in Mexico City. Televisa, a garbage television enterprise closely related with the spurious government throught business and economic benefits, has started a dirty campaign against the Resistance Movement by broadcasting lies and distorted information about it.

Let's Resist!

2008-04-11T10:26:00.000-10:00

By the side of Mexico´s legitimate President, Andres Manuel Lopez Obrador, I'm gonna fight with happiness and wishing wisdom.

Let´s Resist against the spurious government !!!

¡¡¡ VIVA LA RESISTENCIA !!!

La resistencia por un plano de inmanencia

2008-04-09T17:17:00.000-10:00

Asamblea informativa

El domingo a las 11 de la mañana en la plaza del Zócalo, Ciudad de México, se informarán las acciones a tomar en contra de la reforma energética.

“A veces no es fácil que nos comuniquemos por eso que mejor que en la plaza del Zócalo, ahí, información general” (AMLO).

la résistance civile au Mexique

2008-04-07T10:03:00.000-10:00

Aujourd'hui a commencé au Mexique la résistance civile pacifique contre le gouvernement illégitime et le danger qu'il a impliqué pour la nation.

Il y a de la joie, de l'intelligence, de l'imagination et de la sagesse dans ce désir de vivre avec passion en affirmant l'être.

Memorias de una infamia.

2008-04-04T12:21:00.000-10:00

"Memorias de una infamia"
libro de

Lydia Cacho

Presentan:

Carmen Aristegui, Lorenzo Córdova, María Eugenia Sánchez Díaz de Rivera y Julio Glockner

Sábado, al Mediodía
Marzo 5 de 2008
Zócalo
Centro Histórico
Puebla de los Ángeles

Quizá, algunas veces, el silencio ensucia... Aquí por eso no se quiere el que supura. El que tiene la quietud insolente del veneno cuando traiciona. Que apaga, que desvirtúa la vida. En la lejanía de cualquier claridad, donde la palabra encalleció, queda ese silencio.

A semejanza de una quemadura en medio de estas palabras, el nombre Mario Marín, gobernador de Puebla, causa un silencio de cloaca.

Y uno recuerda mientras se oye la música ahora. Uno siente. Uno sale con la gana que se prende al ritmo de la mera vida -ésa sí, de veras preciosa-, hacia la presentación del libro de alguien que al escribir nos ha enriquecido -y llenado de un dolor macabro- y sanado así como hace la Verdad cuando se sabe (¿Gide?).

Divoký Bill-plakala

Contra la privatización de Petróleos Mexicanos

2008-03-29T05:47:00.000-10:00

Piratas Posmodernos

Monsanto

Después de haber obtenido exitosamente la patente de corso, esta multinacional se ha dedicado a patentar semillas genéticamente modificadas y hoy es la primera vendedora en el continente americano. Inventora del agente naranja usado en Vietnam, y del Nutra Sweet, usado en los postres, Monsanto es promotora de la insumodependencia y el arrasamiento natural y cultural de los pueblos.

Shell

De estirpe angloholandea, este elegante mercenario estuvo involucrado en los años treinta en la Guerra del Chaco Boliviano y en los noventa proporcionó armamento para sostener el gobierno del dictador negeriano Abacha. Shell, com otras gigantes multinacionales petroleras como BP, Exxon y Total, se ha declarado enemigo de la biodiversidad y las civilizaciones originarias. Uno de sus últimos éxitos navales fue la devastación de la tribu ogoni, asentada en el delta del rio Niger y la ejecución del escritor Ken Saro-Wiwa.

Wal*Mart

"Alto volumen y bajos precios" es el concepto que ha llevado a este pirata a ser un monopolio trasnacional de tiendas de autoservicio. Con ese principio también se podría resumir su política laboral de numerosos empleados con ínfimos salarios. Wal-mart es un violador consuetudinario de las leyes internacionales del trabajo, como la libre asociación, la formación de sindicatos y el empleo infantil en condiciones peligrosas, sin mencionar su desprecio por los bienes naturales y culturales. Opera en 15 países y México es el lugar donde más tiendas hay después de Estados Unidos. Superama, Bodega Aurrera, Suburbia y Vips son también Wal-mart.

Repsol YPF

La mayor compañía petrolera privada en hispanoamérica y que opera en 28 países en el mundo, es conocida ya por privatizar los bienes naturales de los pueblos originarios. Los casos guarani y el mapuche son emblemáticos.En 2004 Amnistía Internacional acusó a este pirata de dar apoyo a unidades del ejército colombiano con vínculos con grupos paramilitares. En la explotación de los recursos naturales de América latina, el gobierno español ha usado y usa a Repsol como un ariete para sellar ventajosos negocios, empleando como estrategia las alianzas entre los poderes políticos y empresariales.

BlackWater

Es el mayor ejército privado (20,000 hombres) con operaciones en Afganistán, Iraq y América. Esta compañía mercearia, fundada en 1997, con sede en Carolina del Norte, es una de las principales aliadas de la Casa Blanca en su tarea de ocupación en Iraq y ha actuado hasta para "evitar el pillaje" después del huracán Katrina en Nueva orleans. Actuan al margen de toda ley y han sido acusados de disparar indiscriminadamente a la población civil.

Exxon

La mayor compañía petrolera en el mundo y la principal contribuyente a la campaña presidencial de Bush. Fue aliada de la dictadura militar en la Indonesia de Suharto en los noventa, promotora del golpe de estado contra Salvador Allende en 1973, violadora de leyes ambientales y patrimonios culturales y autora del derrame de 37,000 toneladas de hidrocarburo en las costas de Alaska en 1989. Actualmente libra una batalla para apoderarse de los recursos de la franja petrolera del Orinoco en Venezuela.

Halliburton

Es una empresa mercenaria de servicios petroleros, promotora de la guerra, emblema del aparato de seguridad y de la corrupción corporativa en Estados Unidos. Ha obtenido 18,000 millones de dólares para "reconstruir" Iraq (sin licitación y de manera directa). Ha firmado con PEMEX 160 contratos por un monto de 2,000 millones de dólares y es proveedora de 80% de la teconología que compramos de firmas extranjeras.

Starbucks Coffee

Pese a navegar con la bandera de "empresa socialmente responsable", esta multinacional de cafeterías forma parte de la red que apoya la ocupación israelí en Palestina y la política de Estados Unidos en Medio Oriente. La donación de café a las tropas ocupantes, la promoción y contribuciones a organizaciones sionistas internacionales y el establecimiento de cafeterías en lugares ocupados por los ejércitos de Estados Unidos e Israel, entre los cuales no podía faltar el centro de torturas de Guantánamo, son maneras de alentar la guerra. "Creemos que es importante apoyar a los hombres que luchan por nuestro país" dijo un ejecutivo al ser iterrogado sobre la tienda Starbucks en Guantánamo.

Por Jans

hoy uno anda retro

2008-03-21T15:56:00.000-10:00

(The Commitments - Dark end of the Street)

Jubileo

Día tras día en mi mesa del Casino lo esperaba mientras la tarde oscurecía, sin saberlo, para que tú vinieras.

Ocupaba la mesa del fondo. Como en el teatro sus facciones perdían definición a la distancia, nubladas aún más por el humo y el vaho de las conversaciones bajo la atmósfera ámbar que se iba cerrando al anochecer, aislando el bar y la ciudad conforme los ventanales pulían sombras con el reflejo diluido del interior sobre ellas; entre los tragos la imagen descendía como un gozo extendiéndose en por mi cuerpo y semejante a la de sus manos reflejadas en la superficie del piano que él tocaba durante un recital o, tarde a tarde, sólo para mí, en el Conservatorio a donde me escapaba de clases para escucharle sin que me notara.

Como yo, bebía solo y sin mediar palabras el camarero volvía a servirle apenas terminaba su copa.

Ciertas ocasiones, las únicas que me hizo reír, algunos, tras haberle observado con insistencia, se atrevían a acercarse para enseguida regresar a sus mesas con vergüenza en sus movimientos, pagar la cuenta e irse de inmediato.

Octavio continuaba impasible; al terminar su tercer pernò abandonaba el lugar. A mí no me interesaba hablarle, tenía suficiente con escucharlo tocar el piano, con mirarlo desde lejos.

Me atraía que nos pareciéramos. Yo tampoco tenía conversaciones con casi nadie. No me hacía de amigos. No me impresionaba ninguna intimidad.

En la facultad sólo al principio noté a mis compañeros. Los profesores no daban el contraste. Me hacían odiarme por sentir nada; apenas eso les agradecí.

Prefería pasar las horas en mi departamento leyendo, navegando, masturbándome, cogiendo con mujeres y hombres que levantaba en cualquier sitio, ocupado en mis trabajos escolares entre música o viendo videos, en soledad me desprendía a lo solo, sin bronquearme con la inanidad que era.

Cuando salía casi siempre terminaba en el Casino e igual a solas me emborrachaba y con frecuencia diciéndome en voz alta poemas que había memorizado. Abandónate, escribe Trakl, si ebrio de vino la cabeza cae en el arroyo.

Así lo hacia y también contigo cuando llegaste.

Aquel día el concierto se habría agregado al placer de los otros sin más pero me sorprendí eyaculando.

Entré a la sala cuando empezaban las notas del Tristesse Ètude. Lo creí un accidente por la falta de sexo durante la semana de ensayos y exámenes. Quizá la mujer gorda que me restregó la calidez de sus nalgas al entrar provocó que tanta aglomeración en el deseo terminara por descargarse de pronto, lubricada por Chopin. Decidí comprobarlo. Y me previne.

La tarde siguiente, antes del recital, fui a un putero que se disfrazaba como sala de masajes.

Elegí a una muchacha de trece cuya virginidad aseguraron. Al salir, en el pasillo, encontré a un chico de unos quince. También está nuevo, aseguraron otra vez. Vi el reloj. Tenía tiempo.

A través de la sala oscurecida, desbordadas de manera suave la crueldad y languidez rebelde desde cada tecla sincopada por Satié iban acompasando mi sexo hasta la fascinación.

Al borde del ahogo mi jadeo hizo voltear a la gente cercana. Mañana, con Brahms, ocurrió lo mismo. Así, Octavio intensificó su presencia para mí en el Casino. Nadie me daba lo que él. Comencé a seguirle.

Supe que sus pasos coincidían de modo casi exacto con los del día anterior y el próximo. Antes de llegar a su casa se detenía a comprar el diario y dos veces también un libro (me enervó la alegría cuando lo supe cómplice de títulos). Antes de pasar la calle buscaba en el bolsillo y al subir la acera ya traía el llavero. Abría la puerta, acariciaba a su perro y luego el interior se iluminaba para apagarse después a las once y media. Al día siguiente dejaba la casa, ni un minuto menos ni más, al cuarto para las doce, rumbo al Conservatorio.

Cada vez más Octavio y su música se fueron mezclando con mi vida. Lo pensaba hasta en el cine y de manera frecuente perdía la secuencia de la historia, lo mismo frente a las páginas de un libro, a lo largo de una calle que me aturdía de repente al llenarme de desmemoria y vacilaciones; también en las sesiones de la facultad donde incluso llegaron a humillarme por ignorancia una primera vez que no fue la única.

No me importó. Octavio tocando el piano era un relieve que entornaba mi visión y voz párpados adentro.

Suspendí las llamadas a mi familia, las idas a los puteros, los ligues y poco a poco fui abandonando los libros y la universidad.

Recuerdo que las cosas se precipitaron la tarde que decidí enfrentarlo en el parque de robles.

Las oscilaciones de cielo nublado y follaje lamían con frescura su propio ruido sobre el aire cuyo movimiento nos sombreaba cuando le salí al paso.

Como una armonía que se ha roto dentro de otra mayor, su rostro se petrificó sobre mis ojos y, al parpadear, él ya caminaba fuera del parque; sólo entonces, más tarde, apenas un instante después, el resentimiento se disipaba en consecuencias y se hacía repaso, nueva armonía: su mirada un momento en mí, recorriéndome, alguien con locura, idiota, como ésos que él alejaba de su mesa.

Esa noche me emborraché con fervor.

Era de madrugada cuando Octavio vino a mi departamento. Entre su vista y la mía, el aire como una transparencia sólida deslizó distancia y sombra. Contra la oscuridad y a través de una evanescencia lechosa se acercó flotando a la cama. Fue descendiendo con lentitud y en todo su peso sobre mí a la vez que separaba mis párpados con sus dedos de pianista.

Lo miré entonces en la noche a los ojos. Su lengua era la tibieza que culebreaba húmeda entre mis labios. Apartó la sábana entre notros como el telón de un escenario horizontal.

Con su boca abrió la mía igual que si descubriera las teclas del piano y enseguida algo semejante al Pierrot lunaire abrió el aire negro de la habitación , descubriéndonos conforme la noche se empalaba en nuestra piel igual a luz entre dos espejos.

Conocía pues a dos Octavios. El que veía entre la gente cada vez con menor frecuencia y este otro con quien algunas noches el cuerpo se me hacía música y orgasmo.

Pronto comenzó a visitarme también durante el día. Luego todos los días; mi vida se hizo la intermitencia de resplandor y oscuridad en las cortinas del ventanal. Octavio y su falta de saciedad a veces dolían. Nunca deseé que pararan.

Una tarde que hoy me alegra, al regresar de comprar comida, pasé cerca del Conservatorio. Entré. El pianista tocaba Tchaikovsky. Encendí mi cámara. Al despertar la música había terminado. Apenas me recuperé y entre temblores pude ver en la pantalla cuando perdí la conciencia para quedar fuera de foco excepto uno de mis muslos que se sacudía violentamente conforme la música seguía.

Octavio lo supo; contra mi voluntad y mi dolor se dio cuenta. Dejó de visitarme. Demasiados días. Le pedí perdón y lloré. Al fin quiso responderme.

No tuve alternativa. Las nubes tensaban la tarde hasta ennegrecer cuando le corté el cuello al pianista.

Lo sentí convulsionarse levemente sobre mis piernas. Puse una rosa entre sus dedos. Octavio gustó mucho de ese gesto caballeroso. Acostados en la sangre del pianista, cuando una fantasía de Mozart escurría con la lluvia a través del follaje, gozamos como la primera vez.

En silencio quedamos un rato con la fría lluvia en nuestro abrazo. Después, a lo lejos, por sobre su hombro desnudo pude ver el resplandor ámbar del Casino.

Repentinamente, sin retroceso, lo ocultaron los destellos de las patrullas y me pediste que no me moviera, querido Octavio. Nos trajeron a este sitio donde tu música no para con tanto tiempo.

(Pierre Molinier. Je suis Lesbien Putan)

Leon's (Mexico) mayor: Vicente Guerrero Reynoso: warring against sin

2008-03-06T10:10:00.000-10:00

Vicente Guerrero Reynoso, the "mayor" of Leon, Mexico, is arranging a war against the civil population of this place.

Civil population suffers while true criminals enjoy. Vicente Guerrero Reynoso says that Leon isn't a dangerous city -by the way: it is-, but such a nice and calmed place that even drug dealers, kidnappers, etc. have chosen this city to build their homes.

The fact any way is that hating gets stronger in Leon. The number of suicides and parents that kill their baby children increases as an example of this.

Here in Leon Human Rigths is a concept that seems to be something that Vicente Guerrero Reynoso can't even understand. His actions had showed it: young people mostly are still suffering a campaign of police officers' repressions which includes murderers, physical and psychological tortures, arbitrary arrests,... a non-stopping violation of Mexican Constitution.

Certainly, none of those actions will be punished. That´s Mexico and that's Leon which is its most corrupted city.

This situation is not hard to understand. Vicente Guerrero Reynoso belongs to the ultra-conservative National Action Party that's closely linked to the catholic church and groups of the local oligarchy. The same ones which pushed on by the side of Calderon, Mexico´s fake president, to finally got the fraud by stealing every democratic principle on 2006, of course.

Their "secret" purpose is to create a kind of teocratic state. Obviously it's easy to make fun just about imaging such a bull-shit, but reality proves once more that its boundaries with delirium are weaker than we believed.

And his "secret" involves the will of having a place where sinners are criminals. Divine justice or god's judging through the one: Vicente Guerrero Reynoso and his "angelical" crew of murderer cops.

So, cops search and fight against gay people, punks, darks, cholos, ... whose only crime's just the style of clothes they're wearing on. And all because The Truth.

In a country as Mexico where laws have no value this situation has gotten worse since the elections fraud of 2006, when Felipe Calderon became the fake president. Just a simple dummy ruled by the government of the USA.

Vicente Guerrero Reynoso has titled his administration "Leon, the best city to live in". Looking through the mirror, its true face gets back to him: "Leon, the worst city to die in".

World shouldn't ignore what's happening in a city and in a country which are sadly about to war.

Por una pintura de Pablo Aguilar

2008-02-05T14:05:00.000-10:00

(Caso II, Pintura de Pablo Aguilar (León, México. 1973?))

Si las palabras se derrumban, vueltas enjambre de reflejos, con la conmoción de sus sombras y claridades en caída, entonces nadie podría parpadear en estos ojos sus imágenes.

Y sin embargo se desfondan.

El silencio polvea tras el tajo y siempre a favor de los instantes. Cierto. Algo se derriba, algo cambia.

Cierto además que cambio y silencio comparten el naipe y el tiempo con la Medusa. Cómo negarlo.

Pero en ocasiones, cuando aparecen tales paisajes de reflejos rotos, donde las palabras mutilan la extensión de las voces y se multiplican las cosas por decir con obstinación su fractura, más de una vez, entonces, el espacio entorno se ha despedazado al estallar en legión.

Demolida en su claridad, cada palabra dispersa el rastro de su figura y de la voz que la nombra, pues las palabras al caer devienen en ráfaga o grito que se desploma sobre la velocidad.

Invasión hacia la soledad del cambio que apura su deseo como sangre en la alegría del cuerpo, la palabra deshecha es la razón que se desvanece. La desnudez paulatina de la gana.

Nadie, entonces, podría parpadear en estos ojos sus imágenes.

(Tool, Schism)

2008-02-01T15:58:00.000-10:00

Marcial Maciel (1920-2008)

2008-02-01T09:46:00.000-10:00

Oda a Walt Whitman

Por el East River y el Bronx
los muchachos cantaban enseñando sus cinturas,
con la rueda, el aceite, el cuero y el martillo.
Noventa mil mineros sacaban la plata de las rocas
y los niños dibujaban escaleras y perspectivas.

Pero ninguno se dormía,
ninguno quería ser el río,
ninguno amaba las hojas grandes,
ninguno la lengua azul de la playa.

Por el East River y el Queensborough
los muchachos luchaban con la industria,
y los judíos vendían al fauno del río
la rosa de la circuncisión
y el cielo desembocaba por los puentes y los tejados
manadas de bisontes empujadas por el viento.

Pero ninguno se detenía,
ninguno quería ser nube,
ninguno buscaba los helechos
ni la rueda amarilla del tamboril.

Cuando la Luna salga
las poleas rodarán para turbar el cielo;
un límite de agujas cercará la memoria
y los ataúdes se llevarán a los que no trabajan.

Nueva York de cieno,
Nueva York de alambre y de muerte.
¿Qué ángel llevas oculto en la mejilla?
¿Qué voz perfecta dirá las verdades del trigo?
¿Quién el sueño terrible de tus anécdotas manchadas?

Ni un solo momento, viejo hermoso Walt Whitman,
he dejado de ver tu barba llena de mariposas
ni tus hombros de pana gastados por la Luna,
ni tus muslos de Apolo virginal,
ni tu voz como una columna de ceniza;
anciano hermoso como la niebla
que gemías igual que un pájaro
con el sexo atravesado por una aguja,
enemigo del sátiro,
enemigo de la vid
y amante de los cuerpos bajo la burda tela.
Ni un solo momento, hermosura viril
que en montes de carbón, anuncios y ferrocarriles,
soñabas ser un río y dormir como un río
con aquel camarada que pondría en tu pecho
un pequeño dolor de ignorante leopardo.

Ni un solo momento, adán de sangre, macho
hombre solo en el mar, viejo hermoso Walt Whitman,
porque por las azoteas,
agrupados en los bares
saliendo en racimos de las alcantarillas,
temblando entre las piernas de los chauffeurs
o girando en las plataformas del ajenjo,
los maricas, Walt Whitman, te soñaban.

¡También ése! ¡También! Dedos teñidos
apuntan a la orilla de tu sueño
como el amigo como tu manzana
con un leve sabor de gasolina
y el Sol canta por los ombligos
de los muchachos que juegan bajo los puentes.

Pero tú no buscabas los ojos arañados,
ni el pantano oscurísimo donde sumergen a los niños,
ni la saliva helada,
ni las curvas heridas como panza de sapo
que llevan los maricas en coches y terrazas
mientras la Luna los azota por las esquinas del terror.

Tú buscabas un desnudo que fuera como un río,
toro y sueño que junte la rueda con el alga,
padre de tu agonía, camelia de tu muerte,
y gimiera en las llamas de tu ecuador oculto.

Porque es justo que el hombre busque su deleite
en la selva de sangre de la mañana próxima.
El cielo tiene playas donde evitar la vida
y hay cuerpos que no deben repetirse en la aurora.

Agonía, agonía, sueño, fermento y sueño.
Éste es el mundo amigo, amigo, agonía, agonía.
Los muertos se descomponen bajo el reloj de las ciudades,
la guerra pasa llorando como un millón de ratas grises, los ricos dan a sus queridas
pequeños moribundos iluminados,
y la vida no es noble, ni buena, ni sagrada.

Puede el hombre, si quiere, conducir su deseo
por vena de coral o celeste desnudo.
Mañana los amores serán rocas y el tiempo
una brisa que viene dormida por las ramas.

Por eso no levanto mi voz, viejo Walt Whitman,
contra el niño que escribe
nombre de niña en su almohada,
ni contra el muchacho que se viste de novia
en la oscuridad del ropero,
ni contra los solitarios de los casinos
que beben con asco el agua de la prostitución,
no contra los hombres de mirada verde
que aman al hombre y queman sus labios en silencio.
Pero sí contra vosotros, maricas de las ciudades,
de carne tumefacta y pensamiento inmundo,
madres de lodo, arpías enemigos sin sueño
del amor que reparte coronas de alegría.

Contra vosotros siempre, que dais a los muchachos
gotas de sucia muerte con amargo veneno.
Contra vosotros siempre,
Faeries de Norteamérica,
Pájaros de La Habana,
Jotos de México,
Sarasas de Cadiz,
Apios de Sevilla,
Cancos de Madrid,
Floras de Alicante,
Adelaidas de Portugal.

¡Maricas de todo el mundo, asesinos de palomas!
Esclavos de la mujer, perras de sus tocadores,
abiertos en las plazas con fiebre de abanico
o emboscados en yertos paisajes de cicuta.

¡No haya cuartel! La muerte
mana de vuestros ojos
y agrupa flores grises en la orilla del cieno.
¡No haya cuartel! ¡Alerta!
que los confundidos, los puros,
los clásicos, los señalados, los suplicantes
os cierren la puerta de la bacanal.

Y tú, bello Walt Whitman, duerme a orillas del Hudson
con la barba hacia el polo y las manos abiertas.
Arcilla blanda o nieve, tu lengua está llamando
camaradas que valen tu gacela sin cuerpo.
Duerme, no queda nada.
Una danza de muros agita las praderas
y América se anega de máquinas y llanto.
Quiero que el aire fuerte de la noche más honda
quite flores y letras del arco donde duermes
y un niño negro anuncie a los blancos del oro
la llegada del reino de la espiga.

Federico García Lorca

Padre Marcial Maciel Pederasta Parte I

Padre Marcial Maciel Pederasta Parte II

La Orden Maldita- MacieL -pederasta & Drogo

Muertos pero no amaestrados

2008-01-21T12:26:00.000-10:00

Hoy que en León se suceden sin término los asesinatos de jóvenes perpetrados por policías, las preguntas sobre esta ciudad tienen consistencia de manada en fuga.

Sobre todo una que se vuelve un espacio para que la tristeza nos acucie y con una intensidad que expresa la gravedad del silencio ante la insensatez: la que se interesa en la forma como una ciudad persevera aunque el Estado devenga en insania moral a través de la administración pública.

De coincidir con Isiah Berlin en que toda institución pública implica el poder grupal en tanto que atribución, en tanto que constituye la “libertad colectiva”, al observar estos hechos concretos, estas acciones realizadas a la vista de todos, tal vez habría que acechar con creciente malicia la manera como en León las instituciones públicas administran la libertad ciudadana. En el caso de la policial, ya lo sabemos, asesinando jóvenes desarmados.

Hechos concretos, acciones a la vista de cualquiera. La saña inmensa de la autoridad contra los adolescentes que alientan una más honda percepción sobre la extrañeza de la ciudad ante sí misma.

No, por supuesto, contra esos chavos que se dan al tripping en los antros provincianos donde se emulan sin demasiado éxito atmósferas de gran urbe. Los hijos de los altos o medios empleados, los de de los constructores beneficiados por el tráfico de influencias, los de los industriales que, como sea que haya sido, supieron amaestrar a sus obreros. Los de los dirigentes del partido, los de, a final de cuentas, el patrón en general. Para ellos el mimo cómplice de la mirada sin memoria.

Y sí, posiblemente no es este el problema primordial pues más allá de una aplicación desequilibrada de la fuerza pública, la pregunta cuestiona de manera concreta, pública y directa la validez de tal aplicación: el origen de su desequilibrio. Del extravío que se causa cuando la ley es violada por el gobernante.

Bien aprendido sin duda está que al autoritarismo le es simultánea la necesidad de rebelión. Pero habrá que subrayar con vehemencia que este palíndromo no corresponde a los jóvenes de León que siguen siendo asesinados por la fuerza del Estado a través de su gobierno. La suya es la conturbación del desacuerdo, que muchas veces, en algunos modos de su diversidad, es irrefutable. Triste moraleja a que nos obliga el azul gobierno leonés: muertos pero no amaestrados al antojo del nulo amor.

No obstante tal es la manera que tiene la presidencia municipal leonesa de dirigir su antagonismo. Acaso se supone a sí misma descubierta y desvalida, invalidada, por quienes y debido a su actitud social, sea de mínima o nula criminalidad, o incluso tan sólo por su apariencia, inquietan o amenazan su único recurso contra el sentimiento de culpa: la ortodoxia.

Habrá que descifrar con mayor malicia las acciones del leonés alcalde de las manos rojas.

El Escritor

2008-01-13T11:25:00.000-10:00

«¡Gracias a Dios!» se dijo el escritor, «¡hoy puedo comer!»

Uno de sus hijos, el abogado, había venido a verlo. Impresionado por la extremada miseria de su padre, al que no había visto desde hacía treinta años, le había dejado cincuenta francos, prometiendo enviarle todos los principios de mes un cheque de 1.000 francos, pensando que tanto daba si su mujer se quedaba sin la segadora de césped de sus sueños.

El escritor había sido farmacéutico hasta la edad de cincuenta años. El día de su aniversario, abandonó la farmacia muy temprano, sin decir adiós a su mujer, ni a sus hijos. Tenía cuatro: la mayor (la única hija) era dentista; el segundo, un barbudo muy alto, médico. El tercero había salido mongólico y lo habían colocado en una casa de beneficencia. En cuanto al pequeño, había obtenido su diploma de abogado el mismo día de la marcha de su padre. A pesar de ello, el escritor no se había acordado hasta ese día de su existencia.

El viejo había abierto la puerta de su apartamento de dos piezas de la Rue Houdon, y había mirado con desconfianza al hombre que tenía frente a sí. Creyó al principio que se trataba del cobrador del gas, que llevaba ya tres meses sin pagar.
«Soy tu hijo» dijo el abogado con voz firme. El escritor pensó que se trataba de su otro hijo, el médico, a quien detestaba, y le replicó «¡No necesito nada!» cerrando la puerta de golpe. El abogado deslizó un billete de diez francos por debajo de la puerta. Esto le hizo la boca agua al viejo, que abrió y lo dejó entrar. «Esto no está muy limpio» dijo el escritor. Un amasijo de manuscritos se hallaban tirados en montones por el suelo, y había que deslizarse entre los pergaminos, escritos con
pluma de oca, para conseguir sentarse en el viejo butacón del apartamento.

«Mamá ha muerto» dijo el abogado. El escritor tosió. «Querríamos que vinieras al entierro.» El escritor tosió por segunda vez y pretendió convencerlo de que no salía nunca. Explicó a este respecto una confusa historia, de la que se deducía que su editor esperaba con toda urgencia su manuscrito, y rogó al abogado que se fuera. Fue en el umbral de la puerta donde el hijo, conmovido, y con los ojos arrasados en lágrimas bajo los anteojos, le tendió los cincuenta francos y le prometió el cheque mensual. El escritor cerró la puerta y se frotó las manos. Con los 60 francos (10 + 50) podría invitar a cenar a Mme. Pignou, su vecina de escalera, una viuda más bien rolliza. Se peinó el pelo con gomina y fue a llamar a su puerta. Ella estaba ya lista: con la oreja pegada al tabique, había podido oírlo todo. Se puso encima su viejo renard y salieron los dos, en dirección a Pigalle. Había cantidad de gente. Miraron los precios de los restaurantes: no había platos de menos de veinte francos. Se fueron pues a comer un Mac Donald regado con cerveza; esto hizo diecisiete francos con cincuenta céntimos, que el escritor pagó de buena gana, alargando los billetes con una mano y palmeteando las nalgas de Mme. Pignou con la otra.

Luego compraron una botella de Mosela, volvieron hacia Rue Houdon y subieron la escalera hasta el segundo piso, donde Mme. Pignou abrió coquetamente su apartamento de dos piezas e invitó al escritor a entrar. Nunca había entrado antes en casa de Mme. Pignou, y quedó confundido. Todo allí estaba limpio y reluciente. Ella
coleccionaba teteras, y las piezas de la colección se hallaban expuestas por las paredes. El escritor pensó que nunca podría invitar a Mme. Pignou a su apartamento, en el estado en que se hallaba. Se sentó.

Mme. Pignou empezó a desvestirse con lentitud, descubriendo primero sus redondas y pesadas nalgas que, por primera vez en diez años, se la pusieron tiesa al escritor. Se acordó de su esposa, una delgaducha. Mme. Pignou se quitó su corsé, cayéndole los senos casi hasta la cintura. El escritor se sacó el cacharro de la bragueta y empezó a masturbarse. El té estaba a punto de ponerse a hervir: reajustándose el liguero, Mme. Pignou se precipitó hacia la cocina. El escritor se había corrido. Se metió de nuevo el cacharro en la bragueta y se olvidó de cerrarla. Mientras Mme. Pignou servía
el té, se deslizó furtivamente hacia el descansillo y entró de nuevo en su casa. Buscó nerviosamente su pluma de oca: había tenido una idea para su próxima novela, y se había olvidado ya por completo de su hijo y de Mme. Pignou.

Copi

Revista Balbuceo

2008-01-11T19:01:00.000-10:00

Hace pocos días se publicó esta noticia en el periódico leonés a.m.: http://www.am.com.mx/Nota.aspx?ID=179738 Habla sobre la revista Balbuceo, etc. Su link: balbuceoestrenimiento.blogspot.com

Los datos vienen a cuento pues expresan cierta analogía con otros modos que también constituyen a León.

Por ejemplo "la estética de lo inacabado", tan común en zonas donde la historia se contradice: porque no se completa, la ciudad va con retraso.

Signos del carácter resultante podrían ser la leyenda del templo expiatorio y la canción que afirma que la vida no vale nada.

Según la primera, al concluir la construcción de la mole pseudogótica llegara el fin de los tiempos; de ahí su acaso deliberadamente prolongada construcción.

Según la segunda, una vida nula abraza la proscripción del devenir cuando la conciencia del tiempo, sin fin, encaya como lo hace en sus repetidos movimientos quien ya sólo puede esperar.

Habría que entender en todo caso la propuesta de esta revista en una amplia opción originaria. A saber, la habida entre la imposibilidad de sobrepasar los propios límites, siempre al alba de completarse, y la irreverencia: el deseo.

Y la decisión de "Balbuceo" hizo honor a su nombre.

Auspiciada por el Estado mediante un gobierno de ultraderecha, y a pesar de ello, la sensación que ofrece su lectura equivale a topar un coágulo en el frenesí.

Una vez más en el mundo un grupo de palabras juega al campamento en el pequeño jardín de su casa mientras son vigiladas cariñosamente por los padres.

Una vez más no pudieron ser perversas. Ahí está el link. Aún están detenidas en el balbuceo, al garete del "a punto de". Más cercanas a la representación que al juego apasionado.

Quien no duda en todo caso es quien configura la política cultural. Quien decide cuánto paga y a quién y para qué con el poder y el dinero ciudadanos que le son atribuidos.

Y puesto que todo financiamiento público implica una necesidad democrática, al avalar un proyecto como éste, la política cultural en León revela también su propia naturaleza. Y por supuesto, la de quien la emplaza.

Financiando un proyecto improvisado que ahora, de manera concreta, está a la vista, y en tanto que sólo expresa la continuidad de lo trunco, el gobierno persiste en situarse a favor de la dominación.

La subversión como pasatiempo enerva. Y lo sabe.

Starting 2008 at Leon

2008-01-05T21:16:00.000-10:00

I'm still thinking that Leon, Mexico, is the most corrupted city in which I had lived. This year, while the whole country falls in rotten pieces toward nowhere -toward chaos-, Leon makes its contribution through the continuous breaking of the law by local government authorities, from the major to the least of public workers.

Violent executions realized by drug dealers, violation of human rights by the cops who have showed their several skills on torture, murder and creation of false criminal charges against the civil population, etc. makes hard to distinguish who's on justice side and who's not. Even the term of justice in Leon seems to have no meaning.

Sad city whose people mostly chose to do nothing. Perhaps they ignore that this silence expresses a doom complicity too. Anyway, as the famous mexican song says "Allá en mi León Guanajuato/ la vida no vale nada" (that means something like: "Over there in my Leon, Guanajuato/ life hasn't any value"). People from this place uses to sing it very noisely with passion and proud.

After the terrible elections fraude of 2006, which provided us a "puppet" as "president" who's already on Mexico's history betrayal, everything seems to get worst time after time in this part of the world's soul.

That cannot be so bad. Anyway, as Günter Grass said when he was in jail: Just in time of crissis, creation can be possible.

Therefore, let´s move-on!

[um-on !!!

2008-01-04T21:36:00.000-10:00

De día León se desvanece con la planicie, hay que forzar de la confusión panorámica una búsqueda por los detalles para descubrir, como en un enigma del mimetismo, las torres de edificios y templos, la sensación de ciudad que no es suficiente.

Algo en el paisaje de León emula su ocultamiento, su devenir la plana exposición de un valle propicio al pliegue y al recorrido múltiple del nómada, a la vocación de libertad que abraza la de pérdida, al acecho.

De día, sin embargo, León se resiste a ser devorada por su naturaleza de sequedad y tonos ocres: de ansia. Y no obstante el deseo siempre es cabrón.

No sorprende que en este espacio combatieran los chichimecas. Esos modos que expresaban una humanidad ahora consignada históricamente como salvaje y primitiva pero cuyo deseo acaso los decidió a ser plaga, un enjambre que acechaba conforme combatían, uno lo intuye ahora, la dominación de la contrareforma europea, y acaso nomás porque podían: la alternativa no era otra.

Ahora parece que habitar León es compartir tal aventura que no se ha quedado quieta.

Pero con la noche, en la que incluso la palabra ciudad se diluye, cada quien sabe el color de cada gato. A oscuras, el día para quien vive en León sigue bajo los párpados. Tal vez por eso la noche irradia hasta el aullido.

A grito pelado. Como si la tensa locura del día se rompiera con la sombra. La noche de León es carnaval dentro de un laberinto. Bienaventurado el Señor del hilo.

El intento de vivir aquí justifica este choro y su continuidad.

2007-10-29T18:07:00.000-10:00

Earth's answer by William Blake

2007-10-22T17:08:00.000-10:00

EARTH'S ANSWER

Earth raised up her head
From the darkness dread and drear,
Her light fled,
Stony, dread,
And her locks covered with grey despair.

'Prisoned on watery shore,
Starry jealousy does keep my den
Cold and hoar;
Weeping o'er,
I hear the father of the ancient men.

'Selfish father of men!
Cruel, jealous, selfish fear!
Can delight,
Chained in night,
The virgins of youth and morning bear.

'Does spring hide its joy,
When buds and blossoms grow?
Does the sower
Sow by night,
Or the ploughman in darkness plough?

'Break this heavy chain,
That does freeze my bones around!
Selfish, vain,
Eternal bane,
That free love with bondage bound.'

Bebiendo con Dylan Thomas en Nueva York

2007-10-22T16:38:00.000-10:00

Paseo Nocturno

Llegué a la casa cargando la carpeta llena de papeles, relatorios, estudios, investigaciones, propuestas, contratos. Mi mujer, jugando solitario en la cama, un vaso de whisky en el velador, dijo, sin sacar lo ojos de las cartas, estás con un aire de cansado. Los sonidos de la casa: mi hija en el dormitorio de ella practicando impostación de la voz, la música cuadrafónica del dormitorio de mi hijo. ¿No vas a soltar ese maletín? Preguntó mi mujer, sácate esa ropa, bebe un whisky, necesitas relajarte.

Fui a la biblioteca, el lugar de la casa donde me gustaba estar aislado y como siempre no hice nada. Abrí el volumen de pesquisas sobre la mesa, no veía las letras ni los números, yo apenas esperaba. Tú no paras de trabajar, apuesto que tus socios no trabajan ni la mitad y ganan la misma cosa, entró mi mujer en la sala con un vaso en la mano, ¿ya puedo mandar a servir la comida?

La empleada servía a la francesa, mis hijos habían crecido, mi mujer y yo estábamos gordos. Es aquel vino que te gusta, ella hace un chasquido con placer. Mi hijo me pidió dinero cuando estábamos en el cafecito, mi hija me pidió dinero en la hora del licor. Mi mujer no pidió nada, nosotros teníamos una cuenta bancaria conjunta.
¿Vamos a dar una vuelta en el auto? Invité. Yo sabía que ella no iba, era la hora de la teleserie. No sé qué gracia tiene pasear de auto todas las noches, también ese auto costó una fortuna, tiene que ser usado, yo soy la que se apega menos a los bienes materiales, respondió mi mujer.

Los autos de los niños bloqueaban la puerta del garaje, impidiendo que yo sacase mi auto. Saqué el auto de los dos, los dejé en la calle, saqué el mío y lo dejé en la calle, puse los dos carros nuevamente en el garaje, cerré la puerta, todas esas maniobras me dejaron levemente irritado, pero al ver los parachoques salientes de mi auto, el refuerzo especial doble de acero cromado, sentí que el corazón batía rápido de euforia. Metí la llave en la ignición, era un motor poderoso que generaba su fuerza en silencio, escondido en el capó aerodinámico. Salí, como siempre sin saber para dónde ir, tenía que ser una calle desierta, en esta ciudad que tiene más gente que moscas. En la Avenida Brasil, allí no podía ser, mucho movimiento. Llegué a una calle mal iluminada, llena de árboles oscuros, el lugar ideal. ¿Hombre o mujer?, realmente no había gran diferencia, pero no aparecía nadie en condiciones, comencé a quedar un poco tenso, eso siempre sucedía, hasta me gustaba, el alivio era mayor. Entonces vi a la mujer, podía ser ella, aunque una mujer fuese menos emocionante, por ser más fácil. Ella caminaba apresuradamente, llevando un bulto de papel ordinario, cosas de la panadería o de la verdulería, estaba de falda y blusa, andaba rápido, había árboles en la acera, de veinte en veinte metros, un interesante problema que exigía una dosis de pericia. Apagué las luces del auto y aceleré. Ella sólo se dio cuenta que yo iba encima de ella cuando escuchó el sonido del caucho de los neumáticos pegando en la cuneta. Di en la mujer arriba de las rodillas, bien al medio de las dos piernas, un poco más sobre la izquierda, un golpe perfecto, escuché el ruido del impacto partiendo los dos huesazos, desvié rápido a la izquierda, un golpe perfecto, pasé como un cohete cerca de un árbol y me deslicé con los neumáticos cantando, de vuelta al asfalto. Motor bueno, el mío, iba de cero a cien kilómetros en once segundos. Incluso pude ver el cuerpo todo descoyuntado de la mujer que había ido a parar, rojizo, encima de un muro, de esos bajitos de casa de suburbio.

Examiné el auto en el garaje. Pasé orgullosamente la mano suavemente por el guardabarros, los parachoques sin marca. Pocas personas, en el mundo entero, igualaban mi habilidad en el uso de esas máquinas.
La familia estaba viendo la televisión. ¿Ya dio su paseíto, ahora estás más tranquilo?, preguntó mi mujer, acostada en el sofá, mirando fijamente el video. Voy a dormir, buenos noches para todos, respondí, mañana voy a tener un día horrible en la compañía.

Paseo Nocturno, título original “Passeio Noturno” de Rubem Fonseca, antologado en Os Melhores Contos Brasileiros de 1973 (Porto Alegre, Globo, 1974).

Traducción de Paula Vera.

El deseo y Mario Méndez

2007-06-17T06:03:00.000-10:00

La obra de Mario Méndez causa la velocidad al sentir y entender la sucesión de los respiros que mantienen lo que hay cráneo adentro: las cosas, uno entre ellas, son el mundo cada vez menos ajeno, cada vez más hundido en la mirada que lo habita.

Como si el límite, la definición, los bordes en cada perfil existente mostraran de pronto su naturaleza de conducto en una madriguera que acucia.

Sin anécdotas ni sugerencias, el pintor afirma y de manera contundente. Suya es la fuerza, el poder y la gloria al revelar que toda superficie es fondo y que para la piel y el mundo, como canta el poeta, "no es agua ni arena la orilla del mar".

El mundo se hunde en la mirada y con claridad, de golpe, sin término ni retroceso, es ahogado por Mario Méndez que luego lo resuscita a semejanza de un sueño acuático que uno revive durante la vigilia.

Parece como si ello le valiera madre, como si abrir la visión a la verdad le diera lo mismo. Como quien sabe del transcurso inevitable que es la vida: pura diversión.

Y es que si la verdad deviene para qué clavarse en ella o para qué, siquiera, tomársela en serio. Igual y la visión que la descubre por ello la trasciende. A final de cuentas el pintor es dios.

Entonces los modos expresan una sustancia amplia y benigna, "perseverar en el ser" es potenciarlo. Pintar con otro propósito sería vano. Pero Mario Méndez alrevesa incluso esta neta hermosa cuando la madriguera de la mirada sobre y a través del mundo enloquece de ser tan diáfana. Tan desprendida.

La ausencia, la nada, el vacío, la sombra, los espejos vacuos ante los ojos están en cada una de sus obras. Picture this. Uno desaparece con ellas. Al salir de la galeria en realidad no va nadie, en realidad no hay nada.

Culero de la belleza, la perversión de Méndez consiste en descubrir nuestra complicidad al compartir este mundo, esta puta ciudad, estas pinches palabras.

Nada vale sino el deseo.

Nota: La exposición de Méndez se mostró por esos días de junio.

Mi amante

2007-04-01T09:20:00.000-10:00

Mi amante

Mi amante que es negro
Mi amante que es rubio
Mi amante que es italiano
Mi amante que es fuerte
Mi amante que me chupa los dedos del pie
Mi amante que tiene labios gruesos
Mi amante que traga mi semen
Mi amante que lame mis axilas
Mi amante que eyacula en mi boca
Mi amante que me eyacula todo el cuerpo
Mi amante que se viene dentro
Mi amante que tiene un culo perfecto
Mi amante que usa suspensores
Mi amante que usa botas de cowboy
Mi amante que me pincha en las tetillas
Mi amante al que le gusta Rachmaninoff
Mi amante que me contagia gonorrea
Mi amante que se queda con los calcetines puestos
Mi amante que no besa a la francesa
Mi amante que no sabe mi nombre
Mi amante que me folla de pie
Mi amante que duerme en sábanas de Holanda
Mi amante que está empapado en sudor
Mi amante que sangra cuando lo penetro
Mi amante que me desnuda por completo
Mi amante que rehúsa practicar sexo seguro
Mi amante que es el anterior amante de un anterior amante
Mi amante que chupa mi lengua cuando llego
Mi amante que me posee por primera vez
Mi amante que hunde su lengua en mi oído
Mi amante que cuelga sus piernas sobre mis hombros
Mi amante que me busca entre la multitud
Mi amante que mete tres de sus dedos por mi culo
Mi amante que me besa a media noche en el Día de Año Nuevo
Mi amante que soba la entrepierna de sus desgastados jeans
Mi amante que me viola amenazándome con un cuchillo y sin lubricante
Mi amante que se desliza dentro de mis pantalones mientras juego al pinball
Mi amante que me hace una felación entre los arbustos de Lafayette Park
Mi amante que presiona su pene contra el mío mientras bailamos despacio
Mi amante que lame una gota de líquido preseminal de la punta de mi verga
Mi amante que me vomita en mitad del sexo y se desmaya
Mi amante que me lleva del pene a una esquina en el cuarto de orgías
Mi amante que se dispone a hacérmelo en un automóvil detenido bajo la lluvia insistente
Mi amante que junta mis brazos sobre mi cabeza y me besa dura y largamente
Mi amante que lleva una botella de amilitrato a su nariz justo antes de lanzar su descarga
Mi amante que pone “Killing me softly with his song” una y otra vez mientras hacemos el amor toda la tarde

David Trinidad

Libreta de nombres

2007-04-01T09:17:00.001-10:00

Libreta de nombres

Después de separarme, compré una libreta en donde escribía los nombres de las mujeres que se acostaban conmigo.

Mientras estuve casado no llevé ningún cuaderno, mi mujer era muy posesiva y sus crisis de celos, además de prolongadas eran muy teatrales. Desgarraba mis trajes nuevos. No me importaba.

Le escondía a Nice la existencia de otras mujeres que poblaban mi mundo. En aquella época todavía no tenía la libreta, pero ya me acostaba con otras. Los celos de Nice siempre los causaba un gesto inocente de mi parte, como mirar a una señora que pasaba cerca de nuestra mesa en un restaurante. A veces, en un mero ejercicio especulativo, imaginaba lo que ella haría si supiese que me cogía a otras mujeres. Pero no corría riesgos. Libretas de direcciones, cartas, retratos, esas cosas clandestinas siempre son descubiertas.

¿Por qué me separé de ella? Tal vez porque ya no aguanté tener que usar esa ropa de “última moda” que Nice me compraba. Durante algún tiempo me pareció hasta gracioso verme enfundado en uno de esos adornos. Tengo sentido del humor, como todo sujeto perezoso. Me acuerdo de una cena, presentes las habituales figuras que se arreglan con esmero para esas ocasiones, en la que una de las mujeres, una pelirroja bonita, elogió mi ropa. Le dije que Nice la había escogido. La pelirroja se volvió hacia el marido, un abogado vestido formalmente que sudaba por los codos a pesar del aire acondicionado, y le dijo que debía seguir mi ejemplo. El resto de la noche, las parejas presentes –había profesionales liberales, empresarios, hasta una artista plástica, la mayoría trajeada conforme a los dictados de la época—discutieron si las mujeres debían o no elegir la ropa que los maridos usaban. Fue un debate acalorado y largo, el abogado fanfarrón, al que no le caía bien, fue uno de los más elocuentes.

Al día siguiente, empaqué mi ropa vieja y algunos libros, los de poesía, y me cambié de casa. Mi ex mujer era tan ingenua que desgarró toda mi ropa nueva, la que dejé en el departamento, pensando que se vengaba de mí, y contrató al abogado torpe que sudó en la cena intentando fastidiarme, pero consiguió menos de lo que ella quería.

Soy un indolente. Pero mi pereza nunca interfirió en mi motivación por conquistar y poseer mujeres. En la vida todo es motivación. Es una energía psíquica, como dicen los estudiosos, una tensión que pone en movimiento el organismo humano, determinando nuestro comportamiento. A veces pienso que, en mi caso, también es una maldición.

¿A qué mujeres quería conquistar? ¿Famosas? No me interesaban. Una mujer famosa, no importa el origen de su celebridad, suele tener más defectos que atractivos, por más bonita que sea. ¿Ricas? Nunca. ¿Cultas? Nunca. ¿Elegantes? Eso es interesante pero no suficiente –evidentemente no estoy hablando de ropa, la elegancia es otra cosa. ¿Deportistas? ¿Para qué? ¿Para correr juntos en la playa con alguno de aquellos medidores de ritmo cardíaco asegurado al pecho? Nunca, evidentemente. Yo quería mujeres bonitas y con sentido del humor. Sólo eso. Y si fuera un poquito fea pero con un cuerpo muy bonito, entraba en la libreta. Además, un cuerpo bonito es más importante que un rostro bonito.

¿Qué dificultades encontraba para conseguir a quienes registraba en mi libreta? Quería mujeres bonitas, pero a veces sucedía que aquella mujer bonita era además inteligente. En teoría, una mujer inteligente percibiría en seguida que soy un mujeriego. En teoría. Pero en la práctica, ellas son aun más tontas que las burras. Como, por ejemplo, la penúltima, llamada Safira, que entró en mi libreta.

Antes de continuar, debo decir que me gusta cogerme a la mujer un día después de conocerla, ya que el mismo día es una precipitación que debe evitarse, la prisa es enemiga de la perfección. Éste, además, es uno de mis clichés favoritos, no me incomoda usar lugares comunes, son siempre la concepción clara de una realidad, aunque gastada por el abuso. Pero, como decía, en el segundo encuentro con Safira, como de costumbre, sugerí irnos a la cama.

“¿No crees que debíamos esperar un poco más?”

Tengo siempre un buen cliché en la manga.

“Boire sans soif et faire l’amour en tout temps, madame, il n’y a que ça qui nous distingue des autres bêtes. Beaumarchais, Mariage de Figaro”, respondí.

Olvidé mencionarlo, sé hablar francés. Safira es joven, no conocía esa frase centenaria ni al autor de la obra, sólo la ópera de Mozart, sabía un poco de francés, pero como era razonablemente inteligente entendió que lo que decía era verdad: lo que nos diferencia de los animales es que bebemos cuando no sentimos sed y hacemos el amor a cualquier hora. Es parte de la naturaleza humana, de nuestra esencia. Safira, entonces, percibió que debía seguir sus más puros instintos y se fue a la cama conmigo. Pude poner el nombre de ella en la libreta, con una breve nota sobre sus características principales.

Podría contar otros casos, innumerables, pero siento que me estoy volviendo prolijo. Sin embargo, no puedo dejar de hablar de Andressa. Un ejemplo de caso difícil.

Andressa era hija de nuevos ricos –en esa esfera social nadie le pone a su hija María. Ella evito acostarse conmigo el primer día, el segundo, el tercero, y hasta --¿increíble, no?— el cuarto día.

“¿Así es como ves a las mujeres? ¿Cómo me ves? ¿Como un objeto sexual?” Preguntó después de mi última tentativa.
Protesté con vehemencia, dije que me atraían sus atributos físicos, morales y mentales, su personalidad como un todo.

Sentí que mi afirmativa categórica no la convencía. Todavía guardaba fuertes dudas hacia mí, si merecía o no su confianza.

Para un indolente como yo, esa dificultad podía acabar con mi deseo. Pero, como dije, mi motivación, o maldición, era tan fuerte como la de Sísifo.

Conseguí, con mucho esfuerzo, convencerla de encontrarnos, una vez más, en mi apartamento. En ese día crítico, olvidé sobre la mesa de la sala la libreta con los nombres de las mujeres, en cuya portada roja está escrito: Las mujeres que amé.

Y sucedió lo que no podía dejar de suceder. Andressa encontró la libreta y la tomó, estaba demasiado a la vista, con su capa chillante. Las mujeres son curiosas, como sabemos, y estas cosas clandestinas siempre las descubren. Pobre del que no sabe de eso.

“Las mujeres que amé”, dijo Andressa, leyendo la portada de la libreta.

Yo estaba cerca. Corrí y le arranqué la libreta de las manos.

“Discúlpame”, dije nervioso, “pero esta libreta contiene cosas que no me gustaría que leyeras. Discúlpame.”
“¿Por qué? ¿Qué hay, además de los nombres?”
“Vida...”
“¿Qué dice?”

Coloqué la libreta en la bolsa y junté las manos, como en una oración, en el mejor estilo de un italiano suplicante:

“Por favor no me pidas leer esta libreta”.
“nombres de mujeres...”, repitió Andressa, con desprecio en la voz. ¿Qué más contiene esa cosa, que no puedo leer?”

Pasé las manos por mi cabeza y me mantuve tranquilo. Además de los nombres, había en la libreta una breve anotación sobre las particularidades de cada mujer. No conseguía esconder mi malestar, creo que hasta me ruboricé.

“Anda, dilo de una vez. ¿Qué hay ahí, además de nombres?”
“Las...ah... características... de cada una.”
“Qué cosa más sórdida. Anotas en una libreta las obscenidades que practicas con las mujeres que dices haber amado?”
“No es nada de eso.”
Andressa tomó su bolsa que había dejado sobre una silla.
“Nunca pensé que alguien pudiera ser tan canalla.”

Cuando estaba en la puerta, a punto de salir, la retuve. Saqué la libreta de la bolsa.

“Puedes leer. Por favor, no te vayas.”

Ella se detuvo, indecisa.

“No quiero leer esa porquería.”
“Ahora tienes que leer. Después de todas cosas horribles que dijiste de mí, merezco por lo menos que hagas eso, dame una oportunidad de probarte que soy un hombre de carácter. Yo te amo.”

Me tallé los ojos, como alguien al borde de las lágrimas.

“¿De la misma manera como amaste a les decenas de mujeres de tu libreta?”
“Lee, te lo estoy implorando.”

Entregué la libreta a Andressa.

Ella vaciló un poco. Comenzó a leer y su rostro, al poco tiempo, fue demostrando sorpresa. Caminó hacia el centro de la sala y puso la bolsa de nuevo sobre la silla.

“Son sólo cinco nombres”, dijo Andressa.
“¿Leíste lo que está escrito’”, dije.
“Ya lo leí. Perdóname”, dijo Andressa.
“Te perdono sólo si lees lo que está ahí en voz alta.”

Andressa leyó:

“Marta, le gustan los gatos y ver las puestas de sol. Silvia, se involucra con ecología. Luisa, adora el lirismo de Florbela Espanca. Renata, canta las canciones de Cole Porter mejor que nadie. Lourdes, tiene una linda colección de orquídeas. ¿Son sólo cinco?”.
“Ahora, seis, contigo, que vas a cerrar esa libreta para siempre.”
“¿Quién es Florbela?”
“Una poeta portuguesa.”
“¿Me perdonas?”
“Claro. La culpa del malentendido fue toda mía.”
“Mi nombre aún no está en la libreta. ¿Qué vas a escribir?”

Le quité la libreta de la mano. Escribí:

“Andressa. Sofisticada, generosa, inteligente, linda como una princesa de cuentos de hadas.”

Andressa leyó lo que había escrito. Me abrazó, cariñosamente. Nos fuimos a la cama.

Pasó la noche conmigo. Mientras tuvimos sexo, me llamó, mi amor, varias veces.

En la mañana, después de que se fue, tomé la libreta de nombres que Andressa dejó sobre la mesa y la coloqué en un cajón cerrado con llave donde estaba la otra libreta, la verdadera, de discreta portada gris, que contenía, resumidamente, las peculiaridades reales y los nombres de las decenas de mujeres a las que yo me cogía. La de portada roja, que Andressa leyera, era una falsificación que astutamente preparé para aquella empresa difícil. ¡Cinco días!

Con mi mejor caligrafía, escribí, en la libreta verdadera:

“Andressa. Chupa. Anal. Celulitis. No sabe quién es Florbela Espanca”.

Rubem Fonseca

Poema pornográfico

2007-04-01T09:13:00.000-10:00

Poema pornográfico

Siete marineros cubanos exiliados estuvieron en mí toda la noche.
Altos, pulcros, esbeltos, de rasgos hispanos, con suaves y oscuros cuerpos
musculosos y pelos como carbón húmedo sobre sus cabezas y entre sus piernas.
Dejé de contar las veces que ellos me cojieron en todas las posiciones posibles.
En un momento se pusieron de pie a mi alrededor formando un círculo y tuve
que arrastrarme desde una entrepierna hasta la otra
succionando cada pene hasta la erección.
Cuando lo logré con los siete me puse a temblar observando esas vergas rígidas
todas de distintos tamaños y grosores sabiendo que cada una de ellas
me entraría por el culo.
Cada uno de ellos se vino dos y algunos hasta tres veces.
Me colocaron en la cama de rodillas, alguno me dio por detrás, otro por la boca,
mientras hacía chaquetas con cada mano libre y dos del resto rozaban sus pitos en
mis pies desnudos esperando el turno para entrar por mi agujero.
Justo al creer que estaban todos satisfechos dos de ellos se
juntaron cojiéndose al mismo tiempo.
Las posiciones asumidas eran grotescas pero con dos
inmensas y gruesas vergas cubanas dentro del culo al
mismo tiempo estaba en el paraíso.

John Giorno

Una langosta para dos

2007-04-01T09:08:00.000-10:00

Una langosta para dos

Marina sacudió sus trenzas pelirrojas al salir del agua con su hijo de tres años, Ludovic, que había estado a punto de ahogarse. Lo había salvado otro niño, tirando de él por un pie; la madre del pequeño salvador se acercó corriendo, y las dos mujeres empezaron a parlotear. La otra madre se llamaba Françoise, era francesa y morena. Las dos esperaban a sus maridos, que tenían que llegar a Palma al día siguiente en un charter. El pequeño François, el hijo de Françoise, moreno y bronceado como un indio, se puso a mear sobre el pequeño Ludovic. Las dos madres se precipitaron riendo, los lavaron a ambos en las olas, y los metieron en un barquito hinchable, dejándolos en él a su aire, mientras ellas iban a tomarse un oporto a la cafetería. Nada más sentarse, un español muy peludo se les acercó y les cantó algo en flamenco; ellas le dieron unas pesetas.

Se alojaban por casualidad en el mismo hotel, el Palma. Decidieron acostar temprano a los niños y salir juntas por la noche. Los niños quedaron acostados juntos en la habitación de Marina, que tenía una cama más espaciosa, tan pronto ellas apagaron la luz y se marcharon, el pequeño François se puso a zurrarle al pequeño Ludovic con su paleta de playa; Ludovic se puso a llorar, pero su mamá no estaba ya allí, estaba en aquel momento mirándose sus rojas trenzas en un espejo del hall, mientras Françoise llamaba una calesa. El pequeño Ludovic intento esconderse bajo la almohada. El otro se puso a pegarle furiosamente en las piernas con la paleta. Entre tanto, las dos flamantes amigas se subían a una vieja calesa y empezaban su recorrido nocturno por Palma. “¿Eres feliz?”, preguntó Françoise. Marina suspiró. Oía el rumor de la mar, sentía el fuerte olor de las palmeras, y se sentía, en efecto, completamente feliz en aquel momento. Apretó con fuerza la mano de Françoise. “Si no fuera que mi marido es homosexual”, suspiró. “El mío también”, dijo Françoise. El conductor de la calesa era un viejo delgado. Se quedó dormido. El caballo también; marchaba por la vieja rambla de manera maquinal. Françoise apretó más fuerte la mano de Marina, y vio por el rabillo del ojo el brillo de una lágrima al pasar ante una farola. “Pero lo amó, así y todo”, suspiró Marina. “Yo también”, dijo Françoise con voz más firme. El caballo se detuvo en seco, y se puso a pastar entre las violetas de la rambla. El viejo calesero se despertó y le dio un buen golpe de fusta, el caballo empezó a trotar de nuevo, masticando las violetas. Entre tanto, el pequeño François le abría la cabeza de un paletazo al pequeño Ludovic, que empezaba a gemir en medio de la cama, perdiendo sangre por la nariz. François le metió el mango de la paleta por el ano y se puso a saltar sobre él; Françoise entre tanto, apretaba la mano de Marina. Le confesaba en voz baja: “Quería tener un hijo mío, para mí sola, soy lesbiana”. El caballo se detuvo por sí solo delante de la Hostería azul. Le pagaron al flaco cochero, medio dormido aún, con un fajo de pesetas, y entraron en el restaurante. El maître las colocó en una mesa tranquila, donde siguieron hablando con franqueza de sus vidas, delante de una langosta para dos.

Copi

nomás no me quiten lo poquito que traigo

2007-04-01T09:00:00.000-10:00

Nomás no me quiten lo poquito que traigo

Apenas lo dijo y al sargento le cambiaron los ojos: de la cachondez burlona que le desbordaba los párpados mientras le metía mano por el escote pasó a una mirada seca, llena de suspicacia. Estúpida. ¿Cómo fue a escapársele semejante babosada? Si no venían por dinero. Ellos sólo pasaban por su cariñito como cualquier noche, sobre todo en invierno, cuando el frío engarrota los músculos y hay que mover el cuerpo para entrar en calor. El sargento no preguntó nada, únicamente la sonrisa se le fugó del rostro, y como no volvió a hablar, el cachuchón ya no tuvo motivos para festejarle a carcajadas cada una de sus ocurrencias. Pendeja, si de lo que se trataba era de coger, dejarlos bien exprimidos y contentos y después marcharse muy oronda a esconder el dinero debajo del colchón. Si acaso habría tenido que aguantar un poco de agresión, algunas cachetadas quizá, las necesarias para darle algo de sabor al encuentro. Nunca causan mucho daño, y además es costumbre de los policías. Como que la violencia los deja listos, los hace sentirse machos: un par de golpes y ahora vas a ver, pinche puta, antes de arrancarle la ropa a jalones, rasgándosela ruidosamente, y entonces primero el sargento, empínate, cabrona y el dolor de la entrada porque siempre son unas bestias al empujar, así, como viene, en seco. Mas enseguida se amolda, ábrete bien, hija de la chingada, el cuerpo se acostumbra y comienza a disfrutar ese pedazo de carne dura adentro. Porque para qué mentirse a sí misma, si ya no aprieta como antes, y la culpa la tiene tanto pelado cachondo que anda por la calle. Sí, arde, pero poco a poco se le va agarrando el gusto. Sólo que ahora como que se le fue la lengua, no adivina que va a pasar. La patrulla avanza lentamente, sin prisa, dejando atrás el centro con sus calles atestadas de noctámbulos. Los faros iluminan algunas parejas y caminantes solitarios en las esquinas. Estrella va con el cuerpo rígido, en medio del sargento y del chofer, embotada por el silencio seco dentro de la patrulla, sin saber cómo reaccionar a los apretones de esa mano torpe que circula por su piel.

Háganme lo que quieran, nomás no me quiten lo poquito que traigo. Tenía que decirlo. Tenía que dejarse llevar por su lengua siempre amarrada al miedo, a la maldita avaricia, a los centavos; y nunca al cerebro como le aconsejan las compañeras. ¿Pero qué puede hacer ella con sus apenas dieciocho, y con sólo tres meses en la calle vestida de minifalda, tacón y camisa ombliguera? Le ganó lo mujer y la traicionó la emoción del dinero. ¿Cuántas veces le han advertido las otras que con la ley chitón, sí señor, lo que usted mande, ya sabe que estoy para darle gusto? Incluso habría salido ganando, porque después de despacharse al sargento, sin darle tiempo a descansar se le habría montado el otro cachuchón, encontrándola ya muy aceitadita, muy suelta, lista para cerrar los ojos y en la oscuridad perderse en esa fantasía donde es poseída por un centauro. Nunca disfrutó así con su señor; ni con ninguno de los que la levantan en la calle. Todos los hombres son unos egoístas: buscan su propio placer y no les importa salirse cuando ella apenas empieza. Luego actúan como si los amargara la culpa o la vergüenza. O peor. Como si Estrella les provocara asco. Por eso le gustan los policías. No se andan con remilgos ni con remordimientos y siempre vienen en paquete: de dos en dos o de tres en tres. Y como acostumbran coger uno después del otro, sólo basta con apretar los dientes y párpados y a echar a volar la imaginación para sentirse que tiene detrás a un semental de carrera larga.

---Señor ---su voz sale sofocada, como un murmullo---, ¿a dónde me llevan?
---No sé por qué me preguntas --- responde el sargento que ahora le soba el estómago bajo la blusa---. Como si no lo supieras.

Al mismo lugar de siempre, se dice Estrella después de reconocer el rumbo. Al parque, junto al río, donde ya otros policías la llevaron antes. Por la noche no hay nadie ahí, y lo difícil es el regreso. Aunque en esa ocasión, como se portó muy complaciente y les cumplió a los uniformados sus caprichos, aceptaron devolverla a las inmediaciones del centro. Sin embargo, en esos momentos no está muy segura de cómo le va a ir. La expresión del sargento no es la de un hombre urgido, por más que le dejé manosearle los senos como si nunca antes hubiera tenido al alcance unos tan firmes, tan redondos, tan duros. Luego baja la mano hasta el ombligo, donde enreda un dedo que se le inserta entre los pelos y de ahí pasa a tentarle el vientre, jugueteando un poco con la aspereza del pubis. El miedo y el placer se le confunden en una opresión de garganta ante la actitud del policía. Lo que a veces parecen caricias toscas, por momentos se convierten en una exploración acuciosa y fría. La está registrando: la mano del sargento pretende disfrazar de lujuria el rastreo de algo entre su piel y la ropa.

¿Por qué demonios mencioné lo del dinero? se preguntó una vez más. se le desbordó el orgullo de traer hartos pesos y no pudo contenerse. Nunca se imaginó que un caballero con un carro como ése fuera a invitarla a subir. Todo un señor, elegante, bien parecido, de buenos modales. Ni pensó que alguna vez entraría a un departamento así de lujoso, en un edificio que parecía la torre de un castillo. Desde ahí, a través de los ventanales, se alcanza a ver toda la ciudad con sus casas como de juguete y las personas chiquitas chiquitas. Además el caballero ni la tocó. Se limitó a pedirle que bailara sin música junto al ventanal, mientras se desnudaba lentamente. Ella se puso nerviosa, pero el señor la fue dirigiendo con una voz que en su autoridad dejaba entrever un deseo vivísimo. Cuando llegó el momento de completar el desnudo titubeó, pues no quería mostrar ese miembro flácido que le da tanta vergüenza y que siempre trata de ocultar con bragas de refuerzo doble. Sin embargo, una desesperación vibrante en la voz del hombre la hizo darse cuenta de que eso era precisamente lo que él deseaba ver. Reprimió los escrúpulos y pensó en cualquier cosa para no imaginar cómo se vería con sus senos siliconeados y su verga infantil, igual a un gusano amoratado colgando de su cuerpo, hasta que con un sonoro resuello el caballero acabó de masturbarse en un rincón oscuro de la habitación. Luego le ordenó con mucha cortesía que se vistiera de nuevo y enseguida le pagó con una cantidad de dólares que Estrella jamás había visto junta, añadiendo varios billetes nacionales para el taxi.

Me hubiera ido directo a la casa, piensa mientras los dedos rasposos del sargento se desplazaban de su espalda hacia el nacimiento de las nalgas. Ya tenía la noche completa. Y ahora estos cabrones me van a quitar todo. Había decidido abrir una cuenta en el banco, iniciar un guardadito para la operación definitiva. Con unos cuantos clientes ricos como ese señor... Más la interrumpe un estremecimiento porque un dedo le recorre el desfiladero entre las nalgas. en esta ocasión es evidente que no hay una pizca de deseo en la mano que la explora y sin embargo entre sus entresijos se alborotan miles de insectos gozosos y su miembro muerto se cimbra un par de veces como si estuviera a punto de levantarse.

La patrulla sigue avanzando con extrema lentitud. Cualquiera diría que realiza su ronda nocturna. Dejan atrás las últimas zonas residenciales y ni el sargento ni el chofer han dicho una palabra. Por ese rumbo la ciudad luce desolada. Poco a poco el miedo se intensifica en el estómago de Estrella, se le revuelve con las ganas de hombre, se torna en impaciencia. Quiere ser poseída por los dos. No ve la hora de llegar al parque. Se impacienta a causa de la pasividad de los uniformados. en cualquier otra noche, para estas alturas del camino uno de los policías, sin poder aguantarse más, ya se habría abierto la bragueta obligándola a agacharse para llevar su boca hasta el miembro erecto. O de perdida la mano. O quizá entre los dos la habrían encuerado para manosearla a sus anchas. Nunca se ha sentido más mujer que cuando se encuentra desnuda dentro de un auto, con un macho a cada lado, recibiendo caricias y aferrada a las dos vergas endurecidas. Pero ahora el único contacto viene de la mano fría del sargento que la recorre de arriba a abajo, calentándola, eso sí, aunque con movimientos tan mecánicos que más parece una rutina que un cachondeo. Ojalá no me dé el agarrón en las verijas, se dice angustiada, porque se va a encontrar los billetes. El otro policía también se muestra extrañado: no deja de voltear hacia Estrella y el sargento como si se preguntara por qué no inicia la función.

Entran al fin a un área donde los árboles se aprietan unos a otros formando barreras a los lados del camino. Aquí y allá los autos estacionados entre la vegetación son semejantes a animales en reposo, solitarios y oscuros; mas en los cristales cubiertos de telarañas de vaho se advierte que sus ocupantes se acoplan protegidos por las sombras. Entonces el chofer pierde la paciencia: aparta la diestra del volante y la interna por el escote de Estrella hasta capturar un seno. Ella emite un quejido ronco. ahora un hombre la manosea por delante y otro por detrás y su cuerpo se abandona, retorciéndose sobre el asiento de la patrulla, girándose a medias una y otra vez para facilitarles el acceso. Algo que ya corre por su sangre la impulsa a rebelarse contra el pudor y el miedo y renuncia a la pasividad. Extiende la mano izquierda y con desparpajo envuelve entre los dedos el miembro del policía por encima del pantalón, lo palpa minuciosamente hasta sentirlo crecer y endurecerse. La sensación le nubla la vista. Se le ensartan en la piel múltiples agujas cargadas de calor. Perdida la timidez, con la otra mano afianza la bragueta del sargento. Lucha contra el cierre unos segundos y, al comprobar que es inútil, se contenta con frotar sobre la tela el falo hinchado.

---Ya se soltó el putito mi sargento ---dice el policía en tono socarrón---. Como que ya quiere lo que le vamos a dar.
---Soy putita... ---murmura Estrella con los ojos cerrados mientras termina de desabrocharle el cinturón al sargento.
---¿Qué dijiste?
---No soy putito ---suspira---. Díganme puta.
---Sí, mi reina, cómo no. Eres la más grande de todas.
---Mira, estaciónate ahí ---ordena el sargento.

Las arboledas paralelas se transforman en una especie de caverna vegetal honda y umbría, techada por las enormes ramas que se entrelazan. Más allá se encuentra el río, cuyo rumor acuático llega a ellos un tanto débil. Es el cogedero predilecto de los uniformados. Estrella ha estado en el lugar: ahí la llevaron los granaderos la semana anterior. Buena noche aquella: la primera vez que dio servicio a una tercia de policías. Gracias a la luz de los faros reconoce un árbol de tronco grueso y nudoso, ramas muy bajas, en donde apoyó el cuerpo mientras la penetraban, hasta que casi se desmayó envuelta en un placer doloroso y larguísimo. El recuerdo suma calentura la que le provocan los manoseos de los policías, a la que trasmiten sus propias manos aferrando el grosor de las dos vergas. Gime profundamente cuando uno de los dedos del sargento le hurga el agujero en medio de las nalgas aumenta los gemidos cuando el otro empieza a arrancarle la ropa.

---Bájate ---ordena en seco el sargento---. Ahora sí nos vamos a divertir.

La toma con fuerza de los cabellos pues Estrella ya se agachaba buscando con los labios la entrepierna del chofer. Sale a la intemperie medio desnuda y sólo al momento en que una ráfaga de aire helado se le estampa en la piel se da cuenta de que únicamente lleva puestos los zapatos y las bragas y empieza a temblar. Sus pezones se endurecen; le arden por el frío y por la excitación. Antes de bajarse del auto el chofer apaga los faros y una oscuridad espesa se les viene encima al grado de casi confundir sus siluetas con las de los árboles. El sargento la abraza por detrás pegando a ella su cuerpo y le restriega el miembro contra las nalgas como si husmeara el camino. Al mismo tiempo le pellizca los pezones arrancándole un grito. Ya no nota el frío aunque los temblores no la abandonan. Echa las manos atrás y se topa con la cabellera erizada del sargento, de púas tiesas y sebosas. Las jala para acercar al hombre a su cuello. Se estremece al contacto con los labios y la lengua, primero; y en seguida los dientes hundiéndose en su piel. A través d los párpados entrecerrados vislumbra una masa de sombras que se aproxima por el frente y luego se enconcha a sus pies: es el otro policía intentando bajarle las bragas.

---Yo sola... ---dice, pero una bofetada le estalla muy cerca del oído y la obliga a callar.

Antes de que pueda dolerse recibe otro golpe y otro más. Las mejillas le arden y el aire frío se le embarra en ellas como sal en carne viva. Dolor que azuza el deseo, la urgencia de ser poseída, vejada, emputecida. Su único anhelo es que la terminen de desnudar y la abran por la mitad hasta partirla en dos con esa violencia de machos furiosos que sólo tienen los policías; que la humillen y la azoten hasta el cansancio mientras la gozan con sus falos a punto de reventar, porque para eso es lo que es: para otorgar placer y obtenerlo, para ser penetrada y cumplirles todos sus caprichos y fantasías a los hombres que la levantan.

El sargento la voltea para tenerla de frente. Ella sigue sin ver más que sombras pero reconoce ese aliento agrio y caliente que estuvo a su lado todo el camino. Pretende arrimar la boca para besarlo y de inmediato es rechazada con un empujón. Mientras el otro la inmoviliza, el sargento le baja las bragas a media pierna. Al aire, su falo infantil es un gusano amedrentado por el frío. Lo siente disminuir su tamaño al mínimo, como si quisiera esconderse dentro de ese cuerpo del que nunca debió brotar. Decide ignorarlo y une los pies, mientras afloja las rodillas con movimientos ondulantes para permitir que las bragas escurran al suelo.

Desnuda por completo, se inclina oprimiendo el cuerpo del policía detrás del suyo. Roza con los muslos el glande cálido y lo halla húmedo, viscoso, listo para hundirse en ella. La cabeza le da vueltas. Tiene la boca seca y las piernas trémulas, débiles. Aprieta los párpados con fuerza, respira hondo y se echa hacia atrás en un intento por centrar el falo, buscando ensartarse por fin en él, exprimirlo dentro de sí; más un resplandor intenso le explota ante los ojos dolorosamente. Tarda en comprender qué sucede hasta que el haz de luz de la linterna se aparta de su rostro, desciende por sus senos se demora un instante en su miembro de niño y llega al suelo, donde alumbra las bragas en rolladas. Dentro de ellas, unido a la tela con cinta adhesiva, se encuentra un pequeño dobladillo de billetes verdes.

---Son para mi operación... ---balbucea Estrella en una reacción tardía.
---Ah, chingá ¿pos a poco estás enferma? ---se burla el chofer.
---Por favor no me lo quiten. Son para...
---Eran, preciosa ---el sargento despega el dinero y después con un gesto de asco arroja as bragas lejos---. Yo sabía que había oído bien. Ni tan poquito mi reina. Ni tan poquito.

Se guarda los billetes en los bolsillos donde porta la placa. En seguida apaga la linterna y el brillo de su sonrisa amarillenta queda suspendido en la oscuridad durante una fracción de segundo. El chofer deja de sujetarla y Estrella cae al suelo. La humedad escondida entre la hierba le eriza la piel. La tierra es áspera; algunas piedras se le incrustan en el trasero, lastimándola mas no emite ninguna queja. Desde ahí contempla la doble sombra de los policías que se ensancha y encoge como si se tratara de un amorfo espectro de dos cabezas. Aunque no distingue los rostros, está segura de que ellos también miran hacia su silueta vencida. La miran y sonríen. Se mofan de su candidez, de esa incapacidad para cerrar la boca y controlar la lengua que siempre le ha acarreado puras desgracias. Pendeja, se lo van a llevar todo. El rencor comienza a formarle olas en el estómago. Por un momento tiene el impulso de levantarse y responder como hombre. Sería fácil, ellos nunca lo esperarían. Un cabronazo al rostro del sargento, directo a esa sonrisa puñetera y arrancarle de la mano la linterna para con ella machaquearles el cráneo a los dos hasta dejarlos bien fritos entre los árboles. Pero hace tanto tiempo que no pelea que acaso no sabría cómo hacerlo. Ahora sí que me chingaron, por eso se burlan. Ahí están, con los dientotes de fuera, agarrándose las vergas paradas, nomás para enseñarme que las pueden. Dentro de su pecho comienza a expandirse acceso de llanto que Estrella intenta ahogar apretando las mandíbulas. Y ni siquiera venían por billetes sino por carne, por un par de nalgas prontas, por un agujero que rellenar, por un cuerpo como el mío, bien dispuesto, para alivianar el frío de la noche...

Lo que iba a ser un sollozo se convierte en un suspiro largo y cachondo. Un estremecimiento se le anuda debajo de la nuca y Estrella se concentra en oír la respiración agitada de los uniformados. En la oscuridad adivina la erección que hincha los pantalones de cada uno de ellos. No puede haber desaparecido, ahí debe estar, esperando sus caricias, sus manos, su boca, su cuerpo. Un escalofrío la recorre y vuelve a ser presa de la urgencia de hombre. El sargento y el chofer ríen entre dientes. Festejan su hazaña. casi los puede ver sobándose el falo, comparándolo con el del otro para medir quién lo tiene más grande, señalándola a ella con él, como si le anunciarán que esto no ha terminado, que apenas empiezan. Así es como le gustan los hombres: desvergonzados, abusivos, cínicos y calientes, siempre machos calenturientos. Entonces se pone de rodillas y extiende sus brazos hacia ellos, invitándolos a acercarse. Su respiración se mezcla con un gemido apenas audible. Los policías no la ven pero Estrella les ofrece su boca, húmeda y ansiosa. Sus pechos firmes y redondos, rematados por un par de pezones erguidos que apuntan directamente a las braguetas. Una de sus manos se posa en la entrepierna del sargento. La otra encuentra el bulto que tensa el pantalón del chofer y lo aprisiona con firmeza.

---¿Usted qué dice, mi sargento? –--preguntó el policía con voz muy ronca---. ¿Le entramos?
---Mejor vámonos.
---¡No! ---ruega Estrella---. Si quieren llévense el dinero, pero... ¡No me pueden dejar así! ¿Entonces para qué me trajeron hasta acá? No se vayan...
---¿Cómo ves, pareja? ---Dice el sargento---. Estos putitos no tienen llenadera.
---Deberíamos encerrarlo por degenerado.
---No, mejor lo dejamos aquí. Con eso tiene.. Y nosotros vámonos con unas viejas de a de veras. Yo invito. Al fin traigo con qué.

Aún de rodillas Estrella observa cómo el espectro de dos cabezas se divide. Después escucha cerrarse la portezuela del chofer. antes de subirse a la patrulla, el sargento le hunde una fuerte patada en el estómago que la dobla hasta quedar recostada sobre el suelo. Casi al mismo tiempo los faros del vehículo se encienden y ella ve el resplandor como si fuera consecuencia del golpe. Le falta el aire y comienza a tose, arrojando flemas y maldiciones.

Cuando las luces de la patrulla se pierden al salir de la arboleda, el aire helado de la noche sobre su piel desnuda la va adormeciendo poco a poco el dolor en el estómago y todas las ganas de mujer que le incendiaban el cuerpo.

Eduardo Antonio Parra

Quilt

2007-03-13T15:38:00.000-10:00

Quilt

No me canso de mamártela.

Despierto. Sé que olvido el día de ayer. No obstante, la última frase a través del sueño, el olor a carne oreada, excremento, la sangre que ennegrece hasta cuajar la gelatina que pliegan mis pantuflas al levantarme de la cama, sugieren que se repite eso que, aunque ocurra en el trigésimo piso, llena la penumbra con el zumbido de moscas.

Pienso con enfado en la limpieza, en que me urge una sirvienta comprensiva mientras tecleo en la pantalla mi número de cliente y combinación. En si tendré el ácido suficiente. Salmón y aceitunas negras. Siento ansia por recordar su rostro. Send. Antes enciendo un cigarrillo.

Qué belleza hay en ti. Qué bueno decirte pequeñeces tras la nuca –me gustan las cabezas con cuello-, en tu oreja cuyo lóbulo chupo: te quiero, eres mi necesidad, aquí: entre mis manos. En esta mente vuelvo a abrazarte con y sin ropa. Qué rico movimiento el de tus nalgas cuando te vienes. Qué tibia aún su pulpa que entre mis dedos acuarelea con sangre el lado donde hay piel.

Sirvo el tequila, el flavio, la fluoxetina, la paroxetina, el maquillaje negro, simple, corrido bajo mis ojos que se observan enrojecidos pero brillantes en el espejo; al lado, en el ventanal, León oscurece bajo el resplandor colorado de las nubes. Los bulevares que huelen a vinagre por el drenaje saturado con basura industrial encienden sus luces. El Cerro del Gigante, hundido entre la niebla hasta resaltar con su chispeo de luces rojas, en lo alto de la sombra, monta la ciudad como un animal manso.

Me baño de prisa y enseguida llama el repartidor. Aunque pagué la propina en línea, le doy un billete pues me agrada su casi solemne gana de respetarme. Luego de vestirme y comer, elijo el puñal afilado como bisturí que se camufla en un llavero. Cierro con tarjeta el departamento y desciendo directo hasta la cochera pero me angustia mirar el auto de anoche, la molesta necesidad de la limpieza. Prefiero activar la puerta y sólo hasta que se corre por completo subo al perla.

Hasta cerrar la portezuela me decido por un concierto. Hocico en Coktail Bar. Salgo con la gana de rebasar cada auto que viene adelante. Le subo el volumen a Apoptygma Berszec y me deslizo por el López Mateos donde es preferible para la velocidad el carril de extrema derecha, como casi todo en León. Aparco justo enfrente. Entro sin hacer fila. Saludos inesperados de un mesero que en un bar gay me demoró el cambio media hora. Se disculpa nuevamente por la tardanza y enseguida me presenta a un cuate como uno de sus clientes favoritos. El culo de tu madre y sí, me gusta un chingo Hocico. Después subo por enésima ocasión a la zona vip con otra caribe, caribe, caribe, caribe, caribe, caribe

Ráfagas de bits, animaciones digitales, cientos de punks darks faggets freaks fresas bailan al ritmo del hard el elektro goth el future pop el noise El concierto inicia pero antes vienen a la mesa de junto. Por el bar negro las nubes de las bocanadas relampaguean a su alrededor. Las fotos se checan y transmiten de inmediato. Firmas. Aclamaciones desde la pista. Luego bajan al toquín. El grito masivo, clonado como las decenas de manos que ahora barre el vocalista con la suya. Venga el baile. La movilidad molecular de los cuerpos que retumba en el noise del micrófono avivado en lo alto de las luces. Subir al banco de metro y medio hasta tocar el techo con el cráneo. Luego las ganas de ir a donde los cuerpos amontonan el goce de la música que alienta el baile y el canto adheridos al un mar de brazos y coágulos de colores incandescentes y estroboscopios Sólo coje, pinche perra tras la legión que es Wrack and ruin esto es grandioso sólo coje pinche perra

Otra vez ebrio. Salgo con un vaso enorme y lleno de cerveza -ya no hay caribes. Un chavo viene y pide un charco. Pero llegas hasta la mitad. Se la echa sin bronca. Devuelve el vaso con una sonrisa que uno no sabe si pide una liberación o un apoyo para abismarse más. Como fuere, es gratuito sacrificarlo sin esa certidumbre. Lo ahuyento con sólo atender otra vez al mesero que insiste en seguirme. Acepta la invitación a mi auto. Le digo, mientras ofrezco el vaso, no me interesan ni tu cuerpo ni tu alma. Soy Buga, responde. Me causa gracia este tipo, por eso varío la dirección y vuelvo en “U” otra vez por el parque de los Cárcamos, de nuevo frente a Coktail desde donde la banda jodida hace el regreso a pie por el bulevar zoológico. Acelero por Campestre hacia el Malecón del río, la supuesta vía urbana más peligrosa en el país, rumbo al centro.

Paramos por más cervezas. Pregunta mucho, habla entre sorbos profundos y medios cigarros del cholo que en la esquina donde está una primaria pública, frente al panteón municipal, enfierra al otro, del rodeo vano que hará su cadáver cuando basta cruzar los seis carriles del Mariano Escobedo, vino luego el gobernador que aspira con fuerza otra línea y otra de soda, el seguidor del padre Maciel que cosmopolitan en mano, sentado en la silla plegable, espera que explote la pasta en su cerebro como esta cereza borracha entre sus dientes mientras chicos desnudos ríen a su alrededor junto a la piscina, la monja vieja que dirige una escuela cara y ahora lengüetea un clítoris adolescente, el niño que se prostituye frente al Arco de la Calzada a pesar de su fealdad, helado por la lluvia y la quietud, el soldado que bajo el Arco y tras la última arqueada usa la lluvia para limpiarse, respira hondo, echa un gargajo, descubre el encendedor mojado y no obstante chupa el cigarrillo que deshacen las gotas rumbo al cine porno, el tipo junto a mí que pregunta por qué manejo un jag, el suicida fallido que ahora es sodomizado por la fuerza en el hospital psiquiátrico, el practicante que tras la eyaculación olvida besar la dureza fría del cadáver bajo su piel, el hijo de zapateros que ahora es asesinado por un médico en el seguro social, el zapatero que en sus jardines prepara otra mona impregnada de inhalaciones abisales como la carretera que ahora extienden los faros del carro a la vista de una lamida negra, interminable, de agua y asfalto interrumpidos por basura, perros despedazados, las manchas de aceite, el golpe contra el cuerpo de algo o alguien, la lluvia donde la noche se multiplica.

Hablamos, calmada la risa por lo sorpresivo del golpe, sobre música: nos late el gore; pregunta sobre snuff movies. Se apasiona. Primero dice que le han platicado. Después que en realidad las ha visto, una o dos veces. Tercero que ha estado en una filmación. La verdad sólo soy buga con los muertos, agrega. Dime: acaso ni siquiera resistir permanece entre opresiones o tiros que pretenden ahogarte de ti, hacerte la transparencia extendida como un plástico en la ciudad. Dime pues de no pedirte unas palabras me quedaría otra vez con la carne cristalizada para el golpe de mi frente, es decir con la fiebre parecida a una succión inmensamente cálida, como si el odio me envolviese, con diúrex y moños, o como un chocolate que deseas envenenado, agrego. Deja de llover, se terminan las cervezas.

Vamos luego del cajero automático y los sixes clandestinos a donde los labios que anillan mi verga me hacen cerrar los ojos a 180, 190, ensombrecen, por instantes, la mirada con un puntilleo luminoso que latiguea a cada lengüetazo sobre la rectitud del asfalto; entonces cedo a la prolongación de este hecho y pronto mi mano ya no busca el pequeño puñal con filo de bisturí. Sigo casi por inercia, el camino es devorado bajo la luz de argón, estamos en carretera otra vez. Paro frente a una reja que tapa un camino empedrado. Apago las luces y subo el volumen a Regurgitate.Demasiado estrecho el asiento de atrás. Sugiere unos arbustos que se adivinan cruzando la carretera. En cuanto bajamos, las luces nos ciegan. Yo sólo atiné a dar otro sorbo a la cerveza hasta que distinguí que eran polis. Joven ‘ire tire esa cerveza. Joven, le dije que la tirara al suelo no que se la tomara y la tirara o que no entiende. Se baja el comandante. A ver joven, en primer lugar no me hable a gritos y evítese malas palabras; súbase el cierre. Saca las esposas, las aprieta con vigor, mi muñeca derecha con la suya izquierda, nos da risa, parece como si nos casaran además de cazarnos. Se me acerca y susurra que ama mi semejanza.

Después nos empujan hasta el cofre de la patrulla y conforme vacían nuestros bolsillos ponen las cosas encima. Mueven sus linternas con voracidad. Cartera. La checa y su tono de voz se suaviza. A ver una identificación joven; sólo tarjetas bancarias: traen mi nombre, billetes, el llavero donde se camufla el puñal, el control del auto, celular, tickets, condones. Del mesero cartera, celular, llaves, un llavero igual, condones. Se escucha el llamado de la operadora. A’i póngansen de acuerdo jóvenes dice el pareja al abrir las esposas mientras el comandante va, toma el radio de la cabina y responde sin reportar nada sobre nosotros.

El otro poli se enciende uno de mis cigarros y ahora platica, acariciándose los güevos, con el mesero. Yo le digo al comandante cuando regresa que coja los billetes y retiro mi celular. Se vuela uno con el viento y él corre detrás suyo. Cosa rara, tal vez se confía a la costumbre de ser perro, de fiarse a la memoria y la condición, mera necesidad del adiestrable. Quizá hasta piensa que me lo voy a fajar cuando le quito la pistola. Entre que aflojo el seguro y el primer disparo -los otros dos al girar con rapidez hacia el pareja que resbala en el lodo-, si acaso pasan cinco segundos.

Dejamos sólo los cuartos encendidos de la patrulla. Nos largamos con limpieza y velocidad. Dos tiros en cada sien derecha. El pareja todavía hasta se convulsiona un poco. Él enseguida enrama las pisadas y las huellas de llantas, a toda prisa, con precisión, además comienza a llover; me agrada entonces su idea de usar marcador permanente para hacerles una sonrisa y graffitearles la frente: por putos; el agujero del comandante sirvió para una “O”. Pesaban demasiado, de lo contrario los hubiésemos puesto en posición que alegrase. No pasa ningún auto. Sólo al acercarnos a la ciudad nos topa uno de frente al que deslumbramos con las altas.

De nuevo los labios se ahondan, negramente calurosos mientras humedecen mi erección en vaivén. Gritamos por mamar a ciento cincuenta por hora, ciento noventa. Se prenden y apagan las bocinas por el movimiento de la pelvis exagerada. León estalla de pronto como una constelación tras el cerro; se extiende sobre el valle la calavera, el sueño, el deseo, el no venirse y preferir el olor del cuerpo que ahora se deja sobre tus piernas, frente al miembro tieso y tocado por su respiración.

Otra vez la tentación de sacar el puñal y descubrir que acaso fue olvidado; no tiene importancia. Aunque dejase una huella digital la gente que investiga estos asuntos con seguridad la borrará sin querer; la ignorará. Además él trae otro. El auto salta con brusquedad al pasar un bache. Se despierta. Al final de las cuentas el olvido del llavero –tan común como útil- conforta:

No me canso de mamártela.